Сергей
Пагын

* * *

А здесь и смерть нетрудно продремать: 
похмельной ночью, матюгнувшись, встать, 
глотнуть воды, качнувшись полусонно, 
и, стукнув кружкой, не услышать звона. 
Коснуться лбом немытого окна: 
всё та же ночь – без Бога и без дна. 
И снова лечь на жёсткую кровать… 
И с тяжким изумленьем осознать, 
что петел твой к шести не пропоёт 
и квёлый день стернёю не придёт 
к двери глухой… 
И изгнанный взашей 
из твердолобой памяти вещей, 
ты не найдёшь ни уголка, ни щели 
в простых словах – они перегорели 
спиралью чуткой лампочки стоваттной, 
истаяли горошиною мятной 
на языке не снящегося детства… 
И остаётся не спеша одеться 
и ручку двери в темноте найти, 
чтоб смерть свою, как поле, перейти. 
И по дороге, растерявши в прах 
последний разум и последний страх, 
в себе учуять робкое свеченье, 
не ведая, 
что это очищенье. 
  
          2007