Сергей
Кольцов

На исходе лета

Этим летом дожди не смолкают, 
превращается в озеро пруд, 
и опухшие сутки идут, 
по колено в воде ковыляют. 
  
По утрам смотришь в окна с опаской 
и погожих прогнозов не ждёшь, 
и опять бестолково бредёшь 
по дорогам, затянутым ряской. 
  
И жилище, как остров плавучий, 
а заснёшь на сырой простыне, 
только видятся слёзы во сне 
да встающие в очередь тучи.