Сергей
Данюшин

* * *

В час, когда ты прощался 
с чужою звездой, 
скорбный дух не поднялся 
над мёртвой водой, 
жемчуга и алмазы 
не упали с небес – 
лишь казённые фразы 
типа «скучно мне, бес» 
с губ припухших взлетали, 
как с болот самолёт 
в развесёлые дали, 
как летальный исход 
из евреев Египта, 
как пожар в ЛТП. 
Под крылом манускрипта 
не спалось ни тебе, 
ни о ком он написан, 
ни тому, кто писал. 
Подавившийся рисом 
самурай не сказал 
ни заветного хокку, 
ни «ёб твою мать». 
Ноги режут осоку, 
тело греет кровать, 
чуть раскисшее небо 
тычет зонтик в коктейль. 
Из тех мест, где ты не был, 
лишь тюрьма и бордель 
рвутся в ветхие вены 
впрыснуть адреналин. 
Стены лезут на стены, 
а один плюс один 
не равняется больше 
ни шести, ни семи. 
От Канады до Польши 
в ожиданье зимы 
перелётные птицы, 
чуть картавя в тоске, 
переходят гробницы 
с пистолетом в носке.