Сергей
Белый

* * *

Мне в этом мире, чей смысл быть вечно 
в тоске и боли, знакомо нечто, 
что в пыльной свалке блестящих мыслей 
на верхней полке ума зависло 
и прозябает там так беспечно. 
 
Оно столицо и многоглазо, 
оно прекрасно своим уродством, 
оно похоже всем этим сразу 
на образ бога и этим сходством 
всегда толкает меня к экстазу. 
 
Его увидеть в прекрасных далях, 
объятых чем-то от чирка спички, 
наверно, можно в силу привычки, 
но невозможно во всех деталях, 
как от засевшей в глазу реснички. 
 
Там есть одна лишь, чей шаг несложно 
узнать по крику в пыли дорожной, 
и несомненно такой большою, 
мир врачевавшей своей душою, 
ты исцелила бы осторожно 
 
дух воспалённый мой, уж он-то 
способен видеть, чем даль объята. 
Но ты уходишь, спеша куда-то, 
сливаясь с линией горизонта, 
перечеркнувшей разлив заката.