Мне в этом мире, чей смысл быть вечно в тоске и боли, знакомо нечто, что в пыльной свалке блестящих мыслей на верхней полке ума зависло и прозябает там так беспечно. Оно столицо и многоглазо, оно прекрасно своим уродством, оно похоже всем этим сразу на образ бога и этим сходством всегда толкает меня к экстазу. Его увидеть в прекрасных далях, объятых чем-то от чирка спички, наверно, можно в силу привычки, но невозможно во всех деталях, как от засевшей в глазу реснички. Там есть одна лишь, чей шаг несложно узнать по крику в пыли дорожной, и несомненно такой большою, мир врачевавшей своей душою, ты исцелила бы осторожно дух воспалённый мой, уж он-то способен видеть, чем даль объята. Но ты уходишь, спеша куда-то, сливаясь с линией горизонта, перечеркнувшей разлив заката.
Популярные стихи