Вот жизнь-ребёнок, вот она старуха. Из ягод бусы краше, чем из страз. Мольба души не та же, что и духа, Но об одном и том же каждый раз, Когда украдкой или же танцуя, Её несёшь к цветочному шатру. И женщина цветёт от поцелуя И отпускать не хочет поутру.
Популярные стихи