Руслан
Семёнов

Предвестник рая

Выбирая 
из шкворчащих картошинок ту, что уже не 
     сырая, 
отправляй её в рот. 
Твой компьютер не врёт, 
называя возможным предвестником рая 
этот огненный грот. 
  
Обезболен 
твой клокочущий мозг православным 
     битом 
     колоколен – 
это призрачный знак, 
что всё то, что ты делал не так, 
больше делать не волен. 
  
Но и это 
не даёт ни покоя, ни сил, не является 
     частью ответа, 
что ты ищешь вокруг, 
то беря, то бросая зелёную склянку из 
     рук 
в ожиданье рассвета. 
  
Беспробуден 
беспокойный твой сон в череде 
     одинаковых буден. 
Ты в себе ковыряешься средь 
невозможных развалин, из коих побег 
     многотруден, 
пятниц, вторников, сред. 
  
Ну а если 
не в пехотном дыму, а в удобном 
     продавленном кресле 
ты решишь, что улов четырёх газоблочных 
     углов – 
это ты, собирай всех ударом по 
     сказочной рельсе – 
и друзей, и врагов. 
  
И что хуже – 
эти вкруг бесовские с бензиновой 
     плёнкою лужи, 
или в общем и целом чужие нам всем 
     небеса, 
что хранят чудеса, 
  
до конца непонятно, 
но и в этих, и в тех, 
возвращаясь под утро со стыдных, но 
     сладких утех, 
замечаешь не только потёки и пятна, 
  
а и большее нечто. 
Но молчок – дальше ниже травы, 
     незаметней воды, 
потому как все те, что 
по уставу следят, чтоб сценарные наши 
     ходы 
  
соблюдались, не любят чужой суеты, 
а своей и подавно, конечно, 
глядя в спины нам строго и всё же 
     немного сердечно 
из своей темноты.