Выбирая из шкворчащих картошинок ту, что уже не сырая, отправляй её в рот. Твой компьютер не врёт, называя возможным предвестником рая этот огненный грот. Обезболен твой клокочущий мозг православным битом колоколен – это призрачный знак, что всё то, что ты делал не так, больше делать не волен. Но и это не даёт ни покоя, ни сил, не является частью ответа, что ты ищешь вокруг, то беря, то бросая зелёную склянку из рук в ожиданье рассвета. Беспробуден беспокойный твой сон в череде одинаковых буден. Ты в себе ковыряешься средь невозможных развалин, из коих побег многотруден, пятниц, вторников, сред. Ну а если не в пехотном дыму, а в удобном продавленном кресле ты решишь, что улов четырёх газоблочных углов – это ты, собирай всех ударом по сказочной рельсе – и друзей, и врагов. И что хуже – эти вкруг бесовские с бензиновой плёнкою лужи, или в общем и целом чужие нам всем небеса, что хранят чудеса, до конца непонятно, но и в этих, и в тех, возвращаясь под утро со стыдных, но сладких утех, замечаешь не только потёки и пятна, а и большее нечто. Но молчок – дальше ниже травы, незаметней воды, потому как все те, что по уставу следят, чтоб сценарные наши ходы соблюдались, не любят чужой суеты, а своей и подавно, конечно, глядя в спины нам строго и всё же немного сердечно из своей темноты.
Популярные стихи