Роман
Смирнов

Мирок

Мой мирок – между «смог бы» и «надо бы» 
     – 
начинается с пьяного «Э». 
Здесь отравленный воздух, как снадобье, 
так привычен, что вреден тебе. 
  
Здесь подъезды стоят Парфенонами, 
и в преддверии скорых разрух 
три старухи с азартом хароновым, 
словно мойры, считают до двух. 
  
Здесь как будто кончается линия 
на ладони, но помнит рука… 
Здесь легко предаваться унынию 
и не чувствовать в этом греха. 
  
Выйдешь вечером: улица старая, 
как верёвка с петлёй на конце. 
Влезешь в эту бесцветную ауру 
и живёшь, не меняясь в лице. 
  
Иногда  – видно морок, затмение – 
морщишь лоб, понимаешь, но так 
и не можешь решиться падением 
завершить в бездну сделанный шаг. 
  
Воздух – яд, и вино не отдушина, 
и  окно – лишь проектор теней. 
Засыпаешь с губою прокушенной, 
Как ребёнок, прижавшись к стене.