Мой мирок – между «смог бы» и «надо бы» – начинается с пьяного «Э». Здесь отравленный воздух, как снадобье, так привычен, что вреден тебе. Здесь подъезды стоят Парфенонами, и в преддверии скорых разрух три старухи с азартом хароновым, словно мойры, считают до двух. Здесь как будто кончается линия на ладони, но помнит рука… Здесь легко предаваться унынию и не чувствовать в этом греха. Выйдешь вечером: улица старая, как верёвка с петлёй на конце. Влезешь в эту бесцветную ауру и живёшь, не меняясь в лице. Иногда – видно морок, затмение – морщишь лоб, понимаешь, но так и не можешь решиться падением завершить в бездну сделанный шаг. Воздух – яд, и вино не отдушина, и окно – лишь проектор теней. Засыпаешь с губою прокушенной, Как ребёнок, прижавшись к стене.
Популярные стихи