Роман
Файзуллин

По накатанной

Пусть идёт – по накатанной. 
Пусть идёт, чёрт с ним. 
Испепелённой улыбки заплаканной – 
глаз, насквозь видимых в крови. 
  
Там где нет дороги жить, надо умирать. 
И в этом, моя рациональность осознающей 
     себя ошибки. 
Знай своё место. Там, где родился, дыра 
     – 
заделай её телом своим, подобно тому, 
     как удушье душили. 
  
Слишком мало в судьбе слов… 
Слишком много в словах от судьбы. 
Чувствуешь? Как подыхает в руках то, 
что когда-то и наполняло слово «жить». 
Жить не так, как получилось, а так, как 
     хотелось бы. 
Но ты должен знать своё место, 
     довольствоваться скрипом пружин… 
  
ржавых, что так ничего доброго и не 
     сыскали. 
Ты прости, что я иллюзорный, прости, 
     что аморфный 
(Реальный, давно уже мозгом подружился 
     с асфальтом…) 
В первый раз, за сто лет, увидав людей, 
     улыбнулся и запер окна… 
  
Ползи-ползи, мой сизый крест, 
в твоих глазах миры умирают просто. 
Как путник, что сказал «спасибо» здесь. 
Как кошка, прыгнувшая под колёса…