* * *
В ветхом свитке тоненькою ниткой
чьих-то слов бесхитростная вязь:
«Господи, зачти мне жизнь попыткой,
что тебе, увы, не удалась...»
* * *
В этот холодный вечер месяц ползёт, увечен,
Словно стыдясь, что замечен, прячется между туч...
Тени прохожих хмурых, листьев остатки бурых,
И на скамейке мокрой кем-то забытый ключ.
В этот осенний вечер, в этом бледном тумане
Только лишь я и ветер – кажется, мир ничей...
А я в нём стою посредине и сжимаю в кармане
Тёплой пока рукою кольцо без своих ключей...
* * *
Давай играть, что нам с тобою восемь, и наши сны невинны и легки, а всё, что было, в сторону отбросим движением морщинистой руки. Давай-ка снова сядем мы в кружок, и чей-то голос, детски хрипловат, мне скажет: «Рассчитаемся, дружок, а кто остался – я не виноват». Осталась я, но я не помню правил, – глаза в другую сторону косят, и кто-то подло стрелки переставил в другое время, где нам шестьдесят.
* * *
Маршрут несложен: понедельник – пятница; трамвай, работа, магазин и дом. И прошлое назад тихонько пятится, и помнится вчерашнее с трудом. Нет ничего грустней и бесполезней недоуменья на чужом лице, когда стихи – история болезни с расплывчатым диагнозом в конце.
* * *
Не хочется сегодня о плохом –
Устала от капризов и болезней
И отдала Пегаса в нерсингхом.
Взяла кота – дешевле и полезней!
Увы, с тех пор опять хожу к врачам:
Недолгий сон тревожен мой и зыбок,
В нём кто-то ржёт призывно по ночам...
Неужто кот? – Куплю, пожалуй, рыбок.
* * *
Л.К.
Ночей спасительный покров освобождает наши души, и, мирозданья не нарушив, меняем лишь порядок слов.
* * *
Как приятно качаться
Бездумно и плавно
На маразма просторах,
Ночью с мужем общаться
Активно, на равных,
Но не помнить, с которым.
Выходить по утрам,
Забывая одеться,
С безмятежной улыбкой,
Но событья мельчайшие
Раннего детства
Помнить памятью зыбкой.
И, встречая на кухне
Кота Филимона,
Улыбаться спокойно
И протягивать мясо
Ему церемонно,
Позабыв, что – покойный.
Как приятно качаться
Без мысли и воли,
Без проблем и отметин,
И, качаясь, кончаться,
Чтоб не было боли,
И уйти, не заметив...
* * *
После многочисленных попыток
Бог создал меня себе в убыток;
Результат печален был и скуден...
«Ни себе, – подумал, – и не людям».
* * *
Проходящих лиц мельканье –
Светлячками в море,
День таблеткою в стакане
Растворится вскоре.
Грешный ангел за плечами,
Крылышки из ситца....
Время слижет нашу память,
Память – слижет лица.
* * *
Снимая остатки французского крема, смотрю на себя изумлённо и немо – сквозь редкую поросль чёрной щетины отчётливо вижу всё те же морщины!
* * *
Становишься с годами ниже – к земле поближе, и чувствуешь, как старость лижет твои ступни; но вот эмоции всё те же, хотя и реже, и краткий сон забвеньем смежен, длиннее дни. А жизнь уходит между прочим, и круг порочен; и мы давно сошли с обочин – мелка река... И смотрит Бог, как строгий отчим – союз непрочен, и с каждым вздохом жизнь короче – длинней строка...
* * *
Шабат Шалом! Горит свеча,
Прошла соседка в юбке длинной,
Запел протяжно кот в гостиной
И закачался сгоряча.
Подумал грустно: почему,
Блюдя заветы и идеи,
Идут молиться иудеи,
А я, изгой, сижу в дому?!
© Рита Александрович, 2015.
© 45-я параллель, 2015.