Павел Сидельников

Павел Сидельников

Все стихи Павла Сидельникова

* * *

 

Вот так смотри: чужого не дано,
а что своё – то в рамку и на полку.
И я смотрю и робко, и чудно,
подобно большеглазому ребёнку.

И взгляд далёк, он требует тепла,
родного дела, как стихотворенье
о том, что жизнь со мною не была,
хоть и она закончилась рожденьем.

 

* * *

 

Лежать на простыне вдвоём,
о мае говорить, о лете,
о платье розовом твоём
и обо всём, что есть на свете.

Закрыть окно, завесить тюль
всего осталось на прощанье.
И мы – как высохший июль,
любовь и сонное молчанье.

 

* * *

 

Беспамятное сердце, за которым
ни чёрта, ни черта.
Над мирным облаком – нависшим горем
стояла пустота.

Какой-то человек свою судьбину
избавил от забот.
И тот, кто белый свет до нас покинул
на этот свет придёт

каким-нибудь зверьком, цветком ли, камнем,
рыбёшкой и грибом.
Вмиг узнаваемым – во всём домашнем,
в обличии земном.

И, может, мнущая траву лошадка
всё помнит прежний дом,
где сын лежит на маленькой кроватке
и плачет лишь о нём.

 

* * *

 

В червонный день кукушка прозвенит,
последний лист окажется в ладони –
я сберегу его – и он лежит
поляной, по которой скачут кони.

Там хорошо. Растёт трава одна.
Одна растёт и думает, и плачет
о том, что не закончилась весна,
но и она, наверняка, доскачет.

 

* * *

 

...и в моих руках –
чистая тетрадь,
пёрышко пушистое,
пятнышко родимое.

Так музыка стучится невпопад.

И слышит, это
слышит старший брат,
живущий за пределами России,
где не топочут часики стенные,

но русскими словами говорят.

 

* * *

 

Попробуй высказать неправду,
связать узлы наперекор –
потом, не понижая градус,
продолжить этот разговор
с самим собой и ручкой двери,
пытаясь воплотиться в ней,
как неизбежность в атмосфере.

Случайно только не убий…

 

* * *

 

свет от лампы падает на штору
и холодный и медленный свет
с чёрной шторы уходит так скоро
мне случится впотьмах умереть

и воронежские разговоры
поздней ночью увозят на скорой

никого ничего рядом нет

только свет
белый свет
свет-свет-свет

 

 

* * *

 

Вдруг оказавшись не у дел,
услышишь – чайник подоспел.

Но ведь до этого не слышал
воды кипенье: пыш-пыш-пыш,

как дни недели.

Скрипит коническая крыша,
где Бог сидит – превыше крыш,

где мы сидели.

 

* * *

 

Прижми ладонь свою к лицу
и ощути тепло, как верность
к тому, что вовсе не к лицу,
к тому, что есть закономерность
сменяющихся и смешливых
горизонтальных рядом строк.

В стихотворении – счастливый,
а в жизни – грустен и жесток.

 

* * *

 

Ночная перекличка птиц слышна.
Вид из окна напоминает выход
в источник музыки. Мне не до сна.
Я говорю предметам: «Тихо, тихо!»

Когда ещё послушать эту ночь,
отчаянные возгласы пернатых
и песни их, молящие помочь
меня продолжить музыку утраты?

Восходит солнце. Тем и хороша,
быть может, ночь – наутро оставляет
минуту на прощанье. О, душа!

Сойти б с ума, да ум не позволяет…