Ольга
Забирова

Мы те, кто

Сохрани мою речь 
          О. Э. М. 
  
Нас мало, избранных. Нас тише. 
Нас глуше. Но́чь по наши души. 
И серое авто. 
И чёрный гражданин в тужурке. 
Горят в камине наши шкурки. 
Летят грачами демиурги 
в потрёпанных пальто. 
  
Уносят нас в Эдем трамваи. 
А рельсов нет. Но есть трава и 
за окнами луна. 
Нас мало. Мы всегда на службе. 
Мы те, кого вообще́ не нужно. 
Кого сожрёт страна. 
  
Мы те, чей тихий голос жуток. 
И чьих совсем не слышно шуток. 
Кто на допросе – пел... 
Мы те, кто ангелами мечен. 
Чей стол и дом был обеспечен, 
и кто в ГУЛАГе, чумачечий, 
фастфуд амброзий ел. 
  
Мы те, кто ковылял на вече 
Иных, блюдя сохранность речи. 
Чей отчий дом сгорел. 
Кому Земля легла на плечи. 
Чью на заре склевали печень 
на каменной горе. 
  
Там о заре прихлынут волны, 
и солнце сменит цвет и форму, 
став (т)алым и сплошным. 
И нас вернут туда, где тихо, 
где корабли, цветы и тигры... 
Где мы пока нужны.