Ольга
Забирова

Может, это не крах

Вот он тлеет, тлеет, а кажется – что 
     горит: 
этот лес бесовской, 
      безудержный и бездом(н)ный! 
И янтарь его – перековывает нефрит, 
малахит, изумруд, и зелёного – тонны, 
     тонны! 
  
Переваривает в желудке своей печи, 
перемалывает жевальными жерновами... 
Вот он кашляет, стонет – а кажется, что 
     молчит. 
А возможно – зря его́ мы ошельмовали: 
может, это не казнь, не конец, не крах, 
                                       
     не листва метёт, 
не костёр на площади скользкого города 
     Салема... 
  
Вот он глыбит корни – а кажется, что 
     бредёт. 
На ходулях, которые у акробатов заняли.