Ольга
Забирова

И опять нескончаема жизнь…

И твоя бесконечно долгая жизнь, 
иссушённая солнцем, больная сном, 
доедает последние миражи, 
догребает галерным своим веслом... 
  
Из последней силы поёт хвалу 
докембрийским восходам, ничьей реке. 
Вдалеке кто-то светлый зовёт к столу, 
безмятежно накрытому – вдалеке. 
  
Аппетитно нарезан овечий сыр, 
и горячим хлебом справна́ ладонь. 
И зачем у тебя в голове часы? 
И тебя не прельстить никаким плодом... 
  
Ароматные смолы смурных стволов, 
убирается патиной мхов земля. 
Нескончаемо долог, блестит улов 
в бесконечных сетях гулевых землян. 
  
И опять нескончаема жизнь богов. 
У волов волооких в очах – закат 
отражается. Пахнет болиголов 
на закате таинственнее стократ. 
  
Бесконечно печален твой долг дышать, 
раздвигать небеса не веслом – плечом, 
и по спинам серебряных рыб шагать 
так, как будто действительно увлечён 
  
этой странной методикой мерять мир, 
обретая над таинством мега-власть, 
сокращая пространство глубокой тьмы, 
где э крокадайл лыбится солнце 
     красть... 
  
И замкнётся спирали тугой виток, 
стукнет маятник, луч маяка блеснёт... 
А тебе – снова труд. 
Лишь вина глоток... 
Перелётная трапеза – цимес, мёд.