Ольга
Шенфельд

Городок

Мне снится неизменный городок, где 
     домики из пёстрого картона 
     наклеены ребёнком вкривь и вкось 
     на синеву. Течёт блестящий клей по 
     окнам. На бутылочном стекле, как 
     этикетки, радужные лодки. Застыл 
     на крыше тощий рыжий кот, как 
     ржавый флюгер. Зеленью камней 
     купальщицы испачкали подошвы. И 
     сад расцвёл на крепостной стене – 
     ведь здесь сражаться можно только 
     с ленью. Но лучше ей платить. И 
     день за днём купальщицы 
     безропотную дань кладут в ребячьи 
     липкие ладони. И лодки поднимают 
     паруса, расшевелить пытаясь спящий 
     ветер. И, как ни щурься, в слишком 
     резком свете не разглядеть деталей 
     и примет. Здесь всё блестит. И 
     тает только время – мороженым на 
     ране языка, прохладным 
     подорожником на сердце. Здесь 
     дряхлыми рождаются коты и мудрыми 
     бессмысленные чайки. А люди 
     появляются на миг, чтоб 
     раствориться в слишком резком 
     свете, забыв на дне оплавленную 
     медь. И в мире, где положено 
     стареть, морщинкою у потускневших 
     глаз прорежется строка 
     воспоминаний о вырезанном детскою 
     рукой из вечности, из блёсток, из 
     картона...