Ольга
Пахомова-Скрипалёва

* * * 

Ступать по осеннему теплому пеплу,  
И знать его запах тлетворный и сладкий, 
      
И видеть, что солнце от дымки ослепло,  
И щуриться в небо, и думать нескладно  
  
О том, что вся жизнь – пепелище, не 
     поле...  
И каждую осень, пылая за веру,  
Осьмушку Отечества в снеге ли, в соли,  
Сгорать от стыда и стелиться по ветру,  
  
Как пламя. Потом, поседевшей травою,  
Прижаться к ногам караульного леса.  
И так замереть на восток головою,  
Уже не имея к нему интереса.