Ольга
Пахомова-Скрипалёва

* * *

Под вечер, разбирая почту из века 
     прошлого ко мне, 
Я не корю его за то, что там бродит 
     истина в вине. 
И жжёт вина, везёт кривая… Овал 
     петли... провал... свеча... 
Там, обезглавленность скрывая, 
стихи наотмашь бьют – сплеча. 
Потом их жгут или воруют, их списки 
     слепнут в темноте... 
Создатель гибнет в нищете, пока 
     издатели жируют. 
Горит душа светло и вечно, черновиками 
     топит печь. 
Там лоно мысли – безупречно. И потому 
     бессмертна речь.