2 апреля 2022 (Этюд)
Снег опадает с деревьев и крыш,
и раздаётся «быдыщ».
Где-то на Пресне в палатах далёких
муж мой лежит с воспалением лёгких.
Я над статьями халтурю,
плачу и температурю.
По тротуару, покрытому льдом,
ходит ворона с подбитым крылом.
Неутомимый мотив на зурне
ветер играет.
В соседней стране
тоже закончилась вьюга,
и люди стреляют друг в друга.
* * *
Вот она я, в сатиновом платье у растревоженного плетня,
вокруг царапчатой каруселью собаки и ребятня;
в ожидании твоего поцелуя и выходного дня
дел охапка целая у меня:
объяснить, сколько у слов бывает родов,
выскороговорить имена затерянных городов,
выпутать воздушного змея из проводов,
влезть на дерево, выдохнуть от трудов.
А вот он ты, хитросплетение света и темноты, –
хотя какая там темнота, полкрупинки для красоты,
а дальше льдины и водопады, черепахи, слоны, киты,
планета верхом на крохотке пустоты.
Души у нас переглядываются, перемигиваются; тела
разъединяют мелкие несделанные дела,
небо, пока в закате не выгоревшее дотла,
и ещё не произнесённое «я ждала».
* * *
Выходной – это день физнагрузки:
пол помой, на колодец сходи.
Мельтешат по двору трясогузки,
полнят бочку косые дожди.
Кто там бродит впотьмах по овражку:
лысый чёрт или пьяный сосед?
Я сняла бы короткометражку
на такой вот весёлый сюжет:
Лёшка Усов, остряк и повеса,
возвращался с гульбы через лес,
встретил лешего-головореза
и за делом в карман не полез.
Оглушил его, обезоружил,
посадил под замок навесной.
А наутро – ох мать! – обнаружил:
это был его братец родной!
* * *
Заряне и её друзьям
Дети кидаются палками.
Дети дерутся тапками.
Оглушают кричалками.
Рвут лопухи охапками.
Посередине дороги на край света
у них срывается цепь от велосипеда.
Но их глазам – зелёным, карим, стальным –
видимо то, что неведомо остальным.
С каждого дома, забора и перекрёстка
мигом слетает мысленная извёстка.
Брошенный рабочими котлован
являет собой океан,
дом с покосившимися торцом
предстаёт дворцом.
А во дворце горят мириады окон,
и где-то мелькает принцессин локон.
Гоблины и драконы, гномы и йети
существуют, пока существуют дети.
Детство-отрочество-детство
цикл
а может я тогда и умерла
в двенадцать с чем-то лет когда ангина
разбушевалась так что не пробраться
вглубь организма пище и воде
когда вела сирена в Склифосовский
и к ночи так мечталось отрубиться
что на вопрос наркоз тебе колоть-то
я прошептала не давайте так
и медсестра взяла пожав плечами
какую-то дремучую железку
велела рот открыть и распорола
возросший за миндалиной абсцесс
мне не было ни боязно ни больно
я наполняла рот фурацилином
плевалась кашляла и снова наполняла
полраковины крови набралось
но если я тогда и умерла
и эти строки набирает кто-то
совсем другой то боже отчего же
так верится так любится так рвётся
так сердце полоумное стучит
* * *
девочки девочки мальчики мальчики
карандашочки точилки пенальчики
Машеньки Машеньки Вовочки Вовочки
пирсинги конверсы татуировочки
трикстеры и миротворцы
слизеринцы и гриффиндорцы
в маленьких шкафчиках кола и кофе да
красная шапочка Холдена Колфилда
* * *
однажды дочка спросит у меня
ах мама мама где мои три года
арбузный мячик и футболка с Гуфи
весёлый и немного пьяный папа
четыре кошки и один хомяк
шатание сквозь время и пространство
до пиццерии если воскресенье
английский сплин пока ты на работе
а в восемь вечера трёхкратное ура
а я из допотопного серванта
достану чудотворную шкатулку
и распахну узорчатую крышку
и сразу наяву не понарошку
настанут мяч футболка пицца папа
всё тут моя хорошая не плачь
Дмитриевское
Типичный вид посёлка среднерусского.
Налево – сквер, за сквером – дом культуры.
Направо – храм Димитрия Солунского:
стальная дверь, кресты из арматуры.
Милуются коты в тени кустарника.
Горланят чьи-то куры у болота.
Два чернобровых мальчика-алтарника
таращатся на след от самолёта.
Неспешный мрак протягивает лапищи.
Берут баяны местные буяны,
и, убаюканные, спят на кладбище
кресты и звёзды в зарослях бурьяна.
Стоит Россия в разноцветном рубище,
доставшемся от встречного паяца,
а ты в неё невыносимо влюбишься.
Всю жизнь придётся над собой смеяться.
Дочке
Мой божок 3D-моделек,
баночек гуашных,
акварели, карамелек,
снов смешных и страшных,
целый день по кругу движет
тяжкие мыслишки:
наберёт, да не оближет
ложечку «Растишки».
Ты чего, моя конфета,
грусть-кручину множишь?
На какой вопрос ответа
отыскать не можешь?
Я приду с тобой к ответу –
или постараюсь.
Я-то в жизни, по секрету,
плохо разбираюсь.
* * *
Игра в снежки – утеха и умора,
которой нет понятней и древней.
Наверно, дети города Гоморра
порою тоже радовались ей.
Там круглый год жара – помилуй боже,
но раз в пятнадцать или двадцать лет
случалась аномалия, и всё же
ложился на песок алмазный плед.
И вот девятилетний Хамов правнук,
наряженный в халлук и сапоги,
за часом час оттачивает навык:
лепи – швыряй в противника – беги!
Пройдёт три дня, и город превратится
в разгорячённый чёрный порошок, –
но чистит пух растерянная птица,
хохочет мальчик и летит снежок.
* * *
Лениво дышит полдень мглистый,
Лениво катится река...
Ф. И. Тютчев
Июльский отпуск: зной в обед,
затем – туман и сон.
Провинциальный интернет
Медлителен, как слон.
Деревня дрыхнет, как сурок,
тревоги прочь гоня, –
и даже эти восемь строк
писала я полдня.
Природа видит нас насквозь
и всё готова дать,
чтоб офисный столичный гость
мог тихо отдыхать:
ручей, виляющий хвостом,
и звон в лесу густом,
и дальний гром. А что потом –
подумаем потом.
* * *
Как будто не ноябрь, но апрель:
летучий снег, насыпавшийся за ночь,
растаял, как под кистью акварель, –
и нежный наш сосед Иван Степаныч
скользит, ступая в сланцах на крыльцо,
чеканит непечатное словцо.
Как будто поломался ход вещей:
узор, что звёзды выложат над домом,
наличие ужей, мышей, клещей
теперь определяется рандомом.
Проснёшься завтра утречком, и – бомц! –
на небе не одно, а сорок солнц.
Как будто пару дней ещё назад
господствовали в мире боль и ссора –
но вот уже насажен райский сад,
куда ни глянь – ни стражи, ни забора:
спеши туда любой весёлый сброд –
и рви что хочешь, хоть запретный плод.
* * *
красная нить судьбы
соединяет тех,
кто идеально подходит для плотских утех
оранжевая нить
протянута между теми,
кто вместе давать способен отпор системе
жёлтая нить – у ценителей искренних разговоров,
зелёная – у деловых партнёров
те, кто спасёт друг друга в беде любой,
нитью объединяются голубой
синяя нить – у будущих матери и отца,
фиолетовая – у музы и у творца
так что с тобою связаны радугой мы дугой,
мой дорогой
Лето Господне
Когда захлестнула поле шальная трава-травень
в краях, где до самой Пасхи всё было белым-бело, –
помчались престольные праздники маленьких деревень
(хотя, если высится церковь, то это уже село).
Столы затопило море скоромных и постных блюд,
и звон, словно мёд из бочки, полился по деревням,
и грянул «Царя Небесного» славный московский люд,
вернувшийся на три месяца к добрым своим корням.
И пела душа, простудам и будням наперекор,
и между мирами ряска качалась от ветерка,
и славил по воскресеньям писклявый девчачий хор
Крестителя и княгиню, пророка и рыбака.
Когда босыми ногами мы ступим на полотно,
которое ткёт для каждого Славнейшая Серафим, –
смонтирует, может быть, ангел, не чуждый миру кино,
из наших воспоминаний короткометражный фильм.
* * *
Мчится железный мой конь вороной
в сторону крохотного села.
Я остаюсь со своей страной,
какой бы она ни была:
русскую печку топить, как встарь,
ленту читать, отходя ко сну,
а просыпаясь, шептать тропарь
за тех, кто в бою, за тех, кто в плену.
Шептать, но и радоваться до слёз,
когда лучший друг – почитай что брат –
сообщает, что у него сколиоз,
значит, путь заказан в военкомат.
А потом, видя сумеречные лучи,
понимать, что кто-то, ушедший в строй,
не шагнёт в подъезд, не найдёт ключи,
и не вспыхнет свет в тишине густой.
Добряк ли, злодей, правдоруб, лицедей –
не скажешь, кто точно, им нет числа –
только что попрощался с жизнью своей,
какой бы она ни была.
* * *
Наш сосед собрался помирать,
чтобы руки больше не марать
об июльский разноцветный зной,
о февраль с его голубизной.
Белый свет ответствует ему:
«Нынче не положено во тьму.
На сегодня план совсем другой:
тёплый дождь с последующей дугой».
А природа просит у сынка:
«Хочешь в виде замка облака?
Хочешь в мае летнее тепло?
град, землетрясение, гало?»
А потом к нему приходит тьма:
«Что во мне – не знаю я сама.
Ты не трусь, дурашка, я вернусь:
подожди, пока не разберусь».
* * *
Не бойся я нормальная девчонка
Ну разве что немного с прибабахом
Зато миролюбивая смешная
Довольно симпатичная а также
Готовая умчать куда захошь
Не пропаду ни в тундре ни в саванне
Не убоюсь ни льва ни суриката
Ну ладно да со львом чутка загнула
Но полагаю суть тебе ясна
А если что-нибудь со мной случится
И я умру то часть меня большая
Останется в прикольных наших детях
И наша дочь влюблённого парнишку
Впервые в дом потомственный введя
Показывать начнёт фотоальбомы
Вот это мой прадедушка военный
А вот моя прабабушка филолог
А вот моя маманя раздолбайка
Её нуууу затоптал единорог
Парнишка на носу очки поправит
И скажет я возможно не расслышал
Единороги это только в сказках
Я тоже так считала молвит дочь
А если что-нибудь с тобой случится
Хотя чего вообще с тобой случится
Ну разве что гора немытых чашек
И груда книг упавшая в три ночи
С опасно накренённого стола
Но право это всё такая мелочь
Особенно в сравнении со львами
И перспективой жить цивильной жизнью
Ну что ты пригласишь меня в кино
* * *
Прекрасную деву по имени Сандра
Про Блока и Шолохова просвещу
А после весёлый мотив просвищу
И выпью с любимым массандры
Прекрасны работа и дом и семья
И вид из окна и сугроб и скамья
И флаг СССР у соседки
И брошенный среди прихожей сапог
И каждый с другим зарифмованный слог
И наши потомки и предки
Но стыдно слегка перед теми кто блин
Никем не приючен кто вечно один
Не смотрит кино и не пробует вин
Кого не спасет ни имам ни раввин
Кто видит в каком-нибудь парке
Как милая девушка парню
Просунула пальчики в патлы
И думает вот они падлы
И вот потому чью-то нервность почуя
О счастье своём толерантно молчу я
И смутно подозреваю
Что я не одна такая
И вот из-за тех кто как я молчалив
Идёт через годы такой лейтмотив
Проси я любви не проси я
Повсюду тоска и Россия
О где же вы люди особенных форм
Которым всё ок и которым всё норм
Которые живы – и рады
А мы маскируемся гады
* * *
Привет, лужок с цветами пряными!
Привет, подлесок!
Вот начался участок с ямами.
Прощай, подвеска.
Дни деревенские с дурачеством
Да электричеством
Весь год нас радовали качеством
И количеством.
Но пал под снегом последний мятлик, иссяк прополис.
Мы воленс-ноленс возвращаемся в мегаполис.
Ну здравствуй, кухня, здравствуй, ванная,
Вода из крана,
Аляповатое сияние
Телеэкрана.
Отмыть с рук-ног, другого многого
Сажи корочку.
Сходить к родителям, к стоматологу
И в «Пятёрочку».
Истосковаться по разнотравью, лесному гребню,
Придумать сказку – и сделать явью. «Ну что, в деревню?»
* * *
с июня по сентябрь населенье
почувствовав призыв из жизни прежней
цветёт по лежакам на побережье
как целое огромное растенье
а ты дружочек с кожицей белёсой
признайся без раздумий но со вздохом
мечтаешь ли ты снова стать берёзой
или хотя бы серебристым лохом
закрыть глаза на солнцепёке лёжа
и снова очутиться там вначале
где я и ты почти одно и то же
где нет ни радости и ни печали
и хлоропласты чешутся под кожей
* * *
Та девочка, живая, не из сказки,
Которая писала по указке
С наклоном вправо, ровно до полей
Диктанты про неясные салазки,
Не виданных ни разу журавлей, –
Которая легко произносила
Слова «стыдливость», «совесть» и «душа»
И на обои их переносила
При помощи карандаша, –
Которая размазывала слёзки,
Когда не брали в салки и снежки,
Завидовала косам старшей тёзки,
Слагала оскорблённые стишки, –
Которая клочок «Московской правды»
Прочла и не спала потом всю ночь,
Как некто проиграл соседу в карты
Жену и дочь, –
Ты выросла, дошла почти до трети,
Уютно обустроилась на свете,
Порой таком постыдном и пустом,
И вечером со всей округи дети
К твоей домине тянутся хвостом.
Не держишь больше мулине и пялец,
А если кто невежествен и груб,
Умело разгибаешь средний палец
И выпускаешь отповедь из губ.
Ты поселила злость на место грусти,
Ты твёрдо полюбила захолустье,
Где журавлей – что в городе собак.
Ты знаешь Степанцова наизусть, и
Выносишь зной не хуже, чем дубак.
Та девочка, сноп солнечного света,
Фрагмент звезды, осколочек поэта,
Забавный сплав обиды и мечты, –
Ты выжила, родная. Или это
Уже не ты?
* * *
Хотела выпить чаю перед сном
и напитаться мудрости из книг, –
но вот орёт соседка под окном
на мужа, не собравшего парник.
А мне сказать охота позарез:
«Чего вы заварили суету?
Чтоб сохранить любовь и интерес,
избрали вы стратегию не ту».
Порыв подобный надо переждать:
пора границы личные блюсти.
А чтобы никого не осуждать –
какой-нибудь прибор изобрести.
Он должен быть простой, как метроном,
а главное, чтоб он влезал в карман:
принёс его, врубил – и сразу ом-м-м...
хоть это всё равно самообман.
Но нет таких приборов, как мне быть?
И с полки говорит мне образок:
«Не можете друг друга возлюбить?
Попробуйте, ребят, ещё разок».
* * *
Что характерно для моей поэтики?
Вот эти все милейшие предметики:
дом, печка, дочка, плюшевая мышка,
напитанный цитатами умишко.
В основе моего мировоззрения –
простое, как три пальца, озарение:
быть в жизнь влюблённым потому и круто,
что к счастью нет единого маршрута.
Пишу хореем, ямбом или дактилем,
грозя прослыть дремучим птеродактилем.
Но кое-где пробившиеся фибры
меня порой толкают на верлибры.
Насущным вдохновляюсь я нередко:
то пискнет мышь, то скрипнет табуретка.
Ну, вроде объяснила всё сполна.
Пройдёмте в дом и выпьемте вина.
* * *
чтобы прославиться
нужно тусить в соответствующих кругах
но я предпочитаю жить в Чильчагах
Чильчаги это деревня
в глубине Ярославской области
и всяк её населяющий преисполнен чести и совести
и хотя искупаться и вызвать врача там непросто
это в какой-то мере хорошо для духовного роста
в Чильчагах процветают православие сайентология
буддизм и учения другие многие
вся деревня будто кружится в целомудренном танце
где мясоед ведёт в паре вегетарианца
а то что бывают мелкие склоки хлопоты
ну так люди же вместе живут не роботы
но если мне повезёт и моё наследие
удостоится хотя бы статьи в Википедии
те у кого в квартирах канализация есть и ванная
хлынут смотреть что за земля такая обетованная
раскупят все там участки и денег будет не жалко им
и зашумят пилами топорами бетономешалками
и покоя у местных жителей не останется никакого
и они будут вечно бубнить
ну спасибо тебе Лапенкова