Ольга
Дернова

блоха 

А стихи не терпят славы и буйных 
     шествий, 
просто: еже писах – писах. 
Глюки – хуже блох: выпрыгивают из 
     шерсти 
и скрываются в волосах. 
Вновь, почёсываясь, вертишься на 
     асфальте, 
весь горишь, как огненная вода. 
Вспомним, братие, о Кристофе 
     Виллибальде, 
был он тоже Глюком, да хоть куда! 
Напевал, блуждал в причёсках, влезал 
     под блузы. 
И моя ещё напрыгается блоха, 
хоть, воистину, чумные её укусы, 
малоприбыльны для стиха.