Олег
Горшков

vremechko.net

Затрапезная осень, промозглая 
     тмутаракань – 
лишь роптанье ветров да простуженный 
     лай кабысдохов 
тормошат тишину, и выходишь куда-то за 
     грань 
оголтелой эпохи. А, впрочем, причём тут 
     эпоха 
гуттаперчевых цезарей, спешно доящих 
     свой рим, 
и румяных мессий, расторопно торгующих 
     словом? 
Время – юркий сурок, что грызёт и 
     грызёт изнутри 
листья жизни твоей, убывающей так 
     бестолково. 
Время – нечто в тебе, а не что-то и 
     где-то ещё, 
одурачишь сурка, и мгновенье всё длится 
     и длится. 
Даже сумрачный хронос, дотошно ведущий 
     свой счёт, 
не исчислит его... И летит уже белой 
     латиницей 
нескончаемый снег, летописец и вестник 
     зимы, 
заполняя собой пустоту между горним и 
     дольним, 
между словом и словом. Из толщи 
     небесной, из тьмы 
снег свободно летит, и, едва 
     прикоснувшись к ладоням, 
истлевает за миг, и ты чуешь, 
     безбожник, по ком 
сельский колокол бьёт, расщепляя в 
     тоске безрассудной 
это vremechko.net и его pokolenie.com 
на отдельные судьбы.