Олег
Горшков

* * *

Возложи на Господа печаль 
     твою, и Он тебя пропитает. 
          Пс.54:23. 
  
Утро твоё не чует, не чает, чем там, 
чудом каким будешь к вечеру жив, потом 
вечер не помнит, каким поутру теченьем, 
ветром ли, верой неведомой сквозь потоп 
утлый ковчег твой несом был? Всё 
     дольше, чаще 
без вести пропадаешь в себе самом, 
вновь занавесив грохочущий и строчащий 
твиты с фронтов век-чечёточник за 
     окном. 
Но и тогда, всё равно, звукоряд 
     двоится. 
Вот со щитом ты, вот поднят опять на 
     щит. 
В левое ухо о чём-то щебечет птица, 
в правом про что-то чуланная мышь 
     шуршит.     
Прошлое призрачней сумерек, света, 
     дыма. 
Кто там прообразы прячет опять под 
     спуд? 
Жажда ума неуёмна, неутолима, 
но как же тесен телесный её сосуд.   
Небыль, как явь, и мелькнувшая явь, как 
     небыль. 
Всё безрассуднее твой катакомбный бог.  
Целая вечность ещё до призыва в небо, 
и до скончанья вечности – жизнь 
     врасплох.