Листает ветер книжечку мою, а я стыжусь, что написал так мало, что от забот душа моя устала, что я давно шепчу, а не пою. Но так и быть, читай! Я не таю ни лет своих счастливого начала, ни горьких бед, которые встречала любовь и жизнь моя в родном краю. Прощай же и лети по белу свету, шепча мои заветные слова капелями дождя, шуршаньем веток… Их будет слушать росная трава, их будет греть осенняя листва – иного и не надо мне ответа.
Популярные стихи