Наталья
Уварова

Бабочка

Бабочка. Так невесома, мала и нуждается 
     в малом. 
Живой лепесток. Яркий лоскутик лета. 
Тает, порхает, радует глаз твой 
     усталый. 
Она существует и здесь и нигде или 
     где-то. 
  
Ты же телесен, объемен, весом, 
     многозначен, 
Что возомнил, раз нуждаешься в славе и 
     лести? 
Не о таких ли «герои на людях не 
     плачут»? 
Ты обитаешь в уютном безрадостном 
     месте. 
  
Мненья чужие – твоя основная пища. 
Дни коротаешь в липкой густой обиде. 
Лучше и впрямь бы не покидать жилища. 
Если только за пивом. И чтобы никто не 
     видел. 
  
Клеишь в альбомы кусочки чужого лета. 
С горестью думаешь, что у тебя все так 
     тухло. 
Вот тебе мир в квадрате стеклопакета: 
Курят соседи, дети хоронят куклу. 
  
Новый квартал заслоняет тебе рассветы. 
Кожей второю стал серый растянутый 
     свитер. 
Вон он – твой мир в серенькой рамке 
     планшета: 
Геи бунтуют, Обама приехал в Питер. 
  
Веришь ли в мир ты – блестящий, 
     безмерный, певучий, 
Если сомненья свои водрузил, словно 
     знамя на древко. 
Вспомни о бабочке. И докажи, чем ты 
     лучше 
Этой бесцельно порхающей однодневки.