Наталья
Писарева

Ноябрь 

Белле Ахмадулиной 
  
Вновь за окном еле слышно заморский 
     дождь 
шепчет деревьям чужим для меня не 
     родные звуки… 
Капля за каплей… Да разве его поймёшь, 
чувствуешь только ноябрь, как печать 
     разлуки, – 
  
вязкий, похожий на сон… А в Москве – 
     метель 
стелется, как всегда, под ноги снегом 
     белым 
и не угадаешь: то ли стелить постель, 
то ли примерить саван пора, как бы 
     между делом. 
  
…Вязкий, похожий на стон, но такой 
     родной 
звук через силу вонзается в эту 
     новость, – 
словно в снежном оркестре одной струной 
вдруг стало меньше, и жизнь потеряла 
     голос, 
  
дерзко взлетавший к чертогам небесных 
     богов 
и возвращавшийся в детском нечаянном 
     жесте, 
он растворялся в созвучье движений и 
     слов, 
чтоб пребывать в хрупком мире земного 
     блаженства, 
  
где неприметная тень повседневных 
     проблем 
не увенчает собой ни чело, ни природу – 
лишь подчеркнёт эту грань меж земным 
     бытием 
и неизменным величьем небесного свода. 
  
И первозданным значеньем исполнится 
     дождь, 
тот, что вначале казался таким 
     монотонным… 
Капля за каплей… И в позднюю осень 
     войдёшь, 
как ученик, повинуясь её камертону. 
  
И не изведаешь горечи – снова ноябрь… 
Как не изведаешь грусти – укроет 
     снегами… 
Только припомнишь: вон там, по алее 
     прошла… 
Слышите? Шорох листвы не умолк под 
     шагами…