Ната
Вукувич

Станиславе

Это так, как будто на улице минус 
     тридцать 
И ты спишь в сугробе, готовая 
     провалиться 
В небытие. И тебе уже всё едино – 
 
Замерзающим страсть как не хочется 
     шевелиться. 
На тебя оглядываются единицы, 
Остальная масса бодро проходит мимо. 
 
Наконец, какой-нибудь Вася Пупкин 
Тянет тебя то за руку, то за юбку, 
Тормошит: «Просыпайся давай уже!» 
 
Ты его посылаешь из зябкой своей 
     нирваны, 
Обзываешь геем на букву «п», поминаешь 
     маму, 
Добавляя список характеристик на «б» и 
     «ж». 
 
Зеваки бубнят с подобающих колоколен: 
«Она же бухая, оставь её, малoхольный, 
Что ей будет, проспится, дойдет сама!» 
 
А он горстями тебя вычерпывает из Леты, 
С того света тащит тебя на этот, 
Где беспредельничает зима.