* * *
Тряхну тугою ли мошной,
Иль потрясу в кармане дыркой,
Ты говоришь: «Любимый мой...», –
Корпя над глажкой или стиркой...
Прошли мы многое с тобой,
Ты рядом шла со мной, не ноя.
Так направляются на бой
Два непредвиденных героя...
* * *
Опуститься до самого дна,
Бомжевать по пустеющим скверам,
Ожидать – вот наступит весна
В этом мире белеюще-сером.
И воспрянуть от гулкого сна,
Разминая затёкшее тело...
Оттолкнуться легонько от дна,
И душа, – как скворец полетела...
* * *
Не отвлекай от тет-а-тета
В себя ушедшего поэта.
Ему с собою – в самый раз, –
Он что-то стряпает для нас.
И потому – не тереби
Его касаньем пустяковым,
А просто издали люби,
Пока он думает над словом...
* * *
Вряд ли фарт тебе обломится,
Если дома поджидать.
Выйди в мир, и от бездомицы
Не спеши вовсю рыдать.
Что-нибудь найдётся путное –
В околотке ли, вдали.
Так когда-то – в веки смутные –
Начинались короли.
* * *
О, как неистово мы просим,
Молясь Ему у алтарей,
Чтоб он замедлил нашу осень,
Чтобы сказал нам: «Не старей».
Чтоб растянулись дни и миги
Под этой тёплою луной,
Где так прекрасна нить интриги
Не пьесы, – жизнюшки родной...
* * *
Не углубляюсь в прошлое империй,
В их битвы, становления, излёт...
Мне только ты и я – в огромной мере –
Небезразличны – уж который год...
Всё остальные, право, до лампады –
Геройские, великие дела...
Мне б только – ты всегда стояла рядом
И, как теперь, любимою была.
* * *
...И стихи надоели и проза,
И межстрочие каждой из них...
Лучше просто: опушка, берёза,
Просто дождик и молнии вспых.
Просто поле, что вдаль убежало,
Просто ветер, нырнувший в хлеба...
Не строки роковое начало,
Не поэта клеймо и судьба...
Итальянское
Небосвод лазорево-жемчужен,
Тени виллы тёмны и длинны,
Этот вечер мне судьбою ссужен,
И другие, право, не нужны...
Медленные сумерки в Казерте
И олив скульптурные стволы...
Только жить, не думая о смерти,
Воздавая Господу хвалы...
* * *
Набор случайный хромосом –
И получилась рыба сом…
И также я, и также я –
Всего лишь случай бытия…
Июль в деревне
...Да, позволяй душе лениться,
Ей тоже надо отдохнуть,
Когда так хочется забыться,
Не помнить смыслы, цели, суть...
Прилечь на креслице уютном,
Прикрыв газеткою главу,
И в полусне – сознанье смутном –
Вбирать окреста трын-траву.
* * *
Отгородиться бы от мира
Повыше, чем китайская, – стеной,
Чтоб только ты и полумрак квартиры,
И голос твой...
И чтобы – ни дверей, ни окон,
А только чувства пьяный плен,
И на щеку упавший локон,
И чашечки колен...
* * *
Не уклоняйся от объятий,
Прильни ко мне, прильни, прильни,
В Москве родной ли, на Арбате,
В Нью-Йорке, Ницце, в Живерни.
Дай целовать твои ладони,
На шее жилку, что дрожит
И вспомнить вновь о Купидоне,
Что над влюблёнными кружит.
Жизнь
Стакан уютный капучино,
Иль грог на площади. Брюссель...
Ну разве это не причина,
Чтоб не хотеть уйти отсель –
От пенки, тающей у нёба,
От вязкой терпкости вина...
Мы родились, наверно, чтобы
Здесь всё испробовать – до дна.
* * *
...А я не жгу черновики, -
В них тоже я. Моя частица.
Мои прошедшие деньки.
Незабываемые лица.
И из судьбы их удалив,
Уж целен я не буду точно:
Сварганенный зачем-то миф,
Где лишь неискренность построчно.
Одна из ночей
Вдохнул ночные ароматы,
Подумал: звёзды – как цветы,
А тут ещё и запах мяты,
На благо – рядышком кусты.
Услышал птицы лёт тревожный
И пса разбуженного лай...
В такую ночь уснуть «не можно»,
Сколь сна себе ты ни желай...
* * *
Поехать летом на Сардинию,
Где неба синь и бирюза,
Читать Д’Аннунцио, на пинию
Смотреть, как смотрят в образа.
И к морю выйти ближе к ужину
С нательным плюсиком креста,
Побыть католиком – дней с дюжину –
Так и прожить бы лет до ста...
* * *
Уж сколько раз мы привлекали Лота
В свои стихи, в сюжеты умных пьес,
Но любопытству нету укорота,
Запрет лишь повышает интерес.
И страх не вызывает столб солёный,
Когда-то бывший Лотовой женой...
Я тоже грешник лютый и прожжённый, –
Глядеть назад – одна из параной...
Неаполь
Смотри! Смотри во все глаза:
Какие формы и какие линии, –
К Везувию прильнувшая лоза,
Ползущие по склону пинии…
Как стары эти улица и дом,
Лежат ступени стёртые и мшистые…
Давайте гимн Неаполю споём
За небеса его душистые!
Здесь небанальны даже и штаны,
Что сушат горожанки меж балконами,
А женщины не просто рождены,
Но, кажется, рождаются мадоннами.
© Михаил Сальман, 2021.
© 45-я параллель, 2021.