Михаил
Ляшенко

* * *

Я не знал ответов на вопросы,
и вопросов тоже я не знал,
прикурил от солнечного ветра,
заслонил от ветра сигарету
и походкой лёгкой поканал
в тронный зал.
Чертог сиял...

It's Now or Never

Из причетей по почившим временам

Белый пароход

Шепчет на ухо ангел: «Не так
Ты молитву читаешь, чудак.
Повторяй потихоньку за мной:
Со святыми, Господь, упокой
Пароход, пароход, пароходик».
Юрий Одарченко

Пароходик, пароходик, пароход,
он от пристани до пристани снуёт,
но летучим стать голландцем норовит –
есть такое нечто, есть в его крови.

Вот он бойко повернул за поворот,
ангел вслед ему неслышимо поёт:
со святыми, мол, Всевышний, упокой
и укрой его, как саваном, волной.

Эй! Зачем нам «со святыми упокой»?! –
ведь до прошлого пока подать рукой –
близок ли, далёк ли ближний порт,
якорь свой бросай себе за борт,
намотай сеть браконьерскую на винт –
Ихтиандр тут, как пить дать, подсобит,
сядь на мель и отлежись ты на мели,
даже если капитан не повелит...
Поживи пока во времени своём, –
здесь уютно затуманен окоём,
воздух пряный, но дышать пока легко
под закатными лучами ар-деко.

Пароходик, тихоходик, пароход,
скоро Гитлер власть в Германии возьмёт,
и подлодки поплывут по всем морям,
и поднимут все эскадры якоря.
Ну и что, что ждёт тебя твоя Ассоль
и вдыхает океанов гул и соль,
где меж волн таятся стаи хищных мин...
Сядь на мель и будь для мин неуязвим.

А пока ты будешь сохнуть на мели,
человечество напялит джинсы Lee,
Levi's, Wrangler – на любой извольте вкус,
вдоль по Питерской пойдёт чикагский блюз,
и завертится калейдоскоп идей,
как полёт весёлых мыльных пузырей,
и тинейджеров сведёт с ума биг-бит,
и трава войдёт без спроса в школьный быт.
А кому не по душе душистый дым,
сможет круто развернуться к эЛ-эС-Ди.
По одной шестой Земли, где мавзолей,
разольётся плодо-ягодный портвейн...

Пароходик, пароходик, тихоход,
были в моде шевиот и коверкот,
драп, букле, пике, поплин и креп-жоржет –
ничего такого в рознице уж нет.
Но идут парады голых королей
с параллельными кутюро-дефиле.
А грядёт еще и посттрансгуманизм
с общим правом мёд вкусить на тризне тризн,
к кассе касс встать, как на смотре строевом...

Пусть всё так, но только тут ведь не о том,
а как раз-таки про «Белый пароход»*,
за которым мальчик тот во мне плывёт.
Я всю жизнь хотел тот самый Иссык-Куль
переплыть за ним. Но вот, как знать, смогу ль?

Тихоходик-пароход на речке Стикс
поперёк теченья к берегу пыхтит –
он летучим стать голландцем норовит –
есть такое, есть в его крови.

____________
* Аллюзия на повесть Чингиза Айтматова
«Белый пароход» и одноимённый фильм.

Гренадёрская

Гренада, Гренада, Гренада моя...
Максим Жуков

Когда я на почте служил ямщиком,
то яблочко-песню держал за щекой:
«Гренада, Гренада, Гренада моя,
Гренадская волость – родные края».

Но было однажды, чуть лишку хватил
и яблоко-песню в себя проглотил.
Так, что ж – прикупи себе яблок и пой!
Да лёг на прилавки продукт завозной –
он дорого стоит, он груб на надкус
и вязкий, как вата, и пресный на вкус...

А яблоко вам не хурма, что у рта –
тут память зайдётся, считая сорта!
Есть яблоко слива и есть абрикос,
и дыня, и персик, банан и кокос,
должно ж быть и яблоко грецкий орех,
а смокву не вспомнить и вовсе бы грех!
Есть яблоко клюква и яблоко груша,
есть яблоко «Старт»... Но и «Финиш» ведь нужен!
И есть кальвадос, что вздымает нам груть,
есть в русском запое гишпанская грусть.

Глазное есть яблоко... Распри предмет –
так Apple добило битловский проект,
Стив Джобс, как преемник, его надкусил
и вовсе лишился всех жизненных сил.

И знал ли Мичурин – крутой садовод,
что множит запретный и каверзный плод?
А в брошенных сёлах России сады
шумят, и в траве загнивают плоды.
Чтоб было заесть чем, когда будем пить,
их все бы в солёной капусте мочить.

Жил мэтр Сезанн, но давно уж почил –
он их в натюрмортах мочил и мочил –
там цвет лепит форму и воздух сквозит...
И что? – По музеям без толку висит.

Гренада, Гренада, скажи, if you pleasе,
а нам-то зачем этот весь яблокизм?
И больше скажу я, Гренада, скажи,
зачем нам так долго и бурно дружить? –
Ведь скоро сто лет, как с тобой мы на «ты»
и в яблоках-песнях гоняем понты.

К тому же, чтоб спящей царевной не стать,
не надо всё ж яблок на закусь вкушать! –
Ещё ведь из рая погонят взашей
в чём мать родила, босиком и ваще,
когда над землёю бушует весна,
не надо, не надо, Гренада, Грена...

* * *

Выхожу один я, выхожу я
и один по комнате брожу,
ночь ошую, утро одесную
притаились и отмашки ждут.
Тут как раз на зимнем полустанке,
обогнув к заре хрустальный лес,
линию судьбы прорвали танки
и уже идут наперерез.