Михаил
Лаптев

* * *

Золотая Орда-белошвейка, 
береги бородатость бесед! 
Только трезвому жизнь не копейка, 
только сытому горек обед. 
Где пирожное пахнет часами, 
где разит Калитой никотин, 
мы пройдём – мы, мол, сами с усами, 
пронесём запотевший кувшин. 
Кацавейною Русью помещиц, 
левантийской тоской вечеров 
пронесём на шесте нищий месяц 
до последних безруких бугров. 
Мы отринем обычай распятых, 
мы опять подожжём их дома, 
но отрядом в пластинчатых латах 
из ущелий ударит зима. 
Голубиные лапки по снегу. 
Беспощадно-хороший январь. 
Нет кареты, – так дайте телегу! 
Долго ль ехать, Гомер-государь? 
Из глубинного вечного нечто 
родилось вековое ничто. 
Не тони, золотое колечко! 
Не оттягивай рук, решето. 
Красным миром горбатого тролля 
развернулась Сахара идей. 
Я не знаю знамён и пароля, 
я не помню ни дат, ни людей. 
Так отдай мне моё по закону, 
шуба чучела, кость старины! 
Из курятника и из загона 
пахнет молью липучей войны.