La vida es sueno de la luna de medianoche*
Я видел свет твоих глаз, которые
Глядели пристально из-за шторы.
Вниз по проспекту сновали скорые.
И в царства смерти неслись шофёры.
Как устоять в этой дикой драме нам,
Где страх, алчба или гарпий звуки,
Где к изваяниям лживым каменным
Народы мёртвые тянут руки.
Я слышал эхо весталки, вестницы.
Всю жизнь глаголила. И молчала.
Тебе не надобно вверх по лестнице.
За дверь – всю обувь. И жизнь – сначала.
Я вспомнил музыку Гайдна, венщину ,
Как Моцарт ноты из «Miserere»
Фонарь шептал мне: «Взгляни на женщину.
Она стоит на углу у двери».
В твоих глазах отражалось лучшее:
Театры, свечи, картины, Луны –
Я видел души, во тьме заблудшие.
И слышал тайных желаний струны.
Под утро в небе кружа́тся ласточки.
Сидят малиновки на заборах.
Во мгле мерцает луч пыльной лампочки.
Кривых вещей исчезает ворох.
Всей мощью трубы звучат органные.
Ложится Тень безысходной эры
Между влеченьем и содроганием,
Между реальностью и химерой.
И эти звуки, как будто зовы труб
Златых архангелов над эфиром.
Клочки бумаги летают по́ ветру
Над здешним адом, над бренным миром.
И те пределы, где всё решается,
Сокрыты в сумраке душной ночи.
Но от сует любовь отрешается,
Спускаясь в мир сплошных одиночеств.
Закат и ветер. Дыханье вечера.
Деревьев кроны. И судеб руны.
В твоих глазах отражалось вечное:
Театры, свечи, картины, Луны
--
* Жизнь – это сон полночной Луны (исп.)
Mondscheinsonate (Почти по Бетховену)
Вплывал закат, волной, внахлёст.
И дня не стало.
Лицом зарывшись в сонмы звёзд
Ты волхвовала.
И вглядывалась в темноту
Где некто дальний
Приметил странницы мечту
И лик печальный.
Под вечер, сидя у огня,
Раскрывши том лишь
Моих стихов, ты про меня,
Быть может, вспомнишь.
Пусть ночь плывёт со всех сторон,
Сомкнувши вежды.
Но вспыхнет, светом озарён,
Живой и нежный
Твой взгляд, рождающий во мне
Смятенье, чувства.
Не гаснущий на глубине
Огонь искусства.
Покуда дух ещё не стар,
Пока зарницы.
Пока в окне влюблённых пар
Сияют лица,
Я мчусь, скольжу тебе вослед
По белой глади.
Дыханье зим. Мельканье лет.
И Парки пряди.
Душа молчит. Душа зовёт.
И тишь на свете,
Когда по ряби тёмных вод
Плывут столетья.
Твой силуэт мне, как в кино,
Являют стены.
И всё поведано давно
С незримой сцены
Безмолвья Жено
Как паруса, вздымались крылья
Над сушей бренной.
Когда во мгле тебя открыл я
Во всей Вселенной.
Рыбачьи барки, парки, море,
Фонтанчик, гномы.
Ещё не ясно априори –
Откуда, кто мы.
И ты, воздушна и красива,
Легка, крылата…
По набережной Тель-Авива
Плыла куда-то.
Я помню, было очень рано
На белом свете.
Сказала тихо: «Это странно.
Не слышен ветер».
А после под вечерней кровлей
Ты веселилась.
Душа садов ли, родников ли
В тебя вселилась.
Когда же таяли границы
Зари, печали
Взмывали вверх твои ресницы
И все молчали,
Себя, друг друга забывая,
В блаженной сини,
С червонных гор обозревая
Покой пустыни.
И шли бесшумно, словно тени,
Сквозь города мы.
И мне не по сердцу ни те, ни
Другие дамы,
Опричь тебя, о, bella donna!
Пребудь мне садом,
Поблизости от Аялона,
Где небеса там
Сокрыты в сумраке полночном,
Где мачты сосен,
Куда по трубам водосточным
Стекает осень...
С немногословием солдата
Прошу лишь малость –
Чтобы свершённое когда-то
Не начиналось
С того же времени и места,
Скользя по кругу,
Как будто зимняя сиеста
В метель и вьюгу.
Путь в никуда – путь к возвращенью,
Но предположим,
Что бесконечному вращенью
Предел положен.
И миг от смерти до рожденья –
Миг напряженья,
В котором скрыты все виденья
И отраженья.
Неверной славою минута
Мерцает смутно.
Но даже иго абсолюта
Не абсолютно.
Бесстрастно – холодны́ столетья –
Что наша дрожь им.
Но буду жаром губ согрет я
И даром божьим.
Меня за дымкой голубою
Душа разбудит.
Я знаю, что вовек с тобою
Она пребудет.
В твоих объятиях блаженно
Воскресну снова.
Ты – речь без слов, безмолвья же́но,
Без речи – слово.
Бог
Могучая сила, единый Господь –
Стремления мощь, не нашедшая плоть,
В томленьи своём воплотиться.
Безмолвная рыба и птица,
Прекрасная женщина, смелый солдат,
Зелёное море, таинственный сад –
Его воплощенья и лики.
Он в трепете алом гвоздики.
Нет Бога отдельно от рек и цветов,
Блаженных ложбин и древесных листов,
Поющих мужчин или женщин.
Он разумом нашим уменьшен.
И всё, что прекрасно на свете – есть Он.
Он жив среди нас – это верный закон,
Прописанный бесповоротно.
И только неверье бесплотно.
В пять часов вечера
В лун померкших долине, в чертоге утраченных царств,
Розой сумрака мира
Ты сияешь, отныне свободна от плена мытарств,
Сквозь прозрачность эфира,
И сквозь воздух звенящий, сквозь северный ветер-борей,
Сквозь пустоты гостиной
Ты воздушно-пьяняще ступаешь по листьям аллей
И по сцене пустынной.
Здесь пространство свободно, орлом или решкой падёт
В нём назначенный жребий,
Как пространно-вольготно в гипнозе грозы самолёт
Разгоняется в небе.
В пять часов ты паришь. И танцуешь на всех площадях
В ритме звёздной Вселенной
И спешишь, и творишь, и гарцуешь на всех лошадях,
Над невидимой сценой.
И в саду среди роз, и в беседке под гулом дождя,
И в блаженстве нирванном
На извечный вопрос не ответишь, вослед уходя
Облаков караванам
До тех пор мы незрячи, покуда не вспыхнут глаза.
Наши страхи и речи
Вместе с нами влачатся туда, где как будто нельзя
Изменить место встречи
Настоящего с будущим. Не о чем и горевать.
Тут сознанью нет места.
Сознавать – это значит вне времени плыть – пребывать
И замешивать тесто
На закваске такой, что просыпятся зёрна полей
Вглубь амбаров летейских.
Это как избавленье от воли чужой и своей,
От желаний житейских.
А пока на лице всех душевных усилий печать
И пульсаций артерий.
Невозможно молчать. Невозможно в ночи не кричать,
Осознавши потери,
Но осколки зимы растворились в полночной звезде,
В галактической пыли.
О, как долго же мы пребывали неведомо где,
Но мы всё-таки были.
* * *
В ушах любимый голос
Звенел: «Не жаль. Не жду».
И сердце раскололось
На горе и беду.
Кричит зловещий кочет –
В его пустом глазу
Немая тётка точит
Костлявую слезу.
Лист прошлого дубовый.
Запутанный клубок –
Вначале было Слово
И был вначале Бог,
И небо тёмно-сине.
А нынче в горле ком,
В душе торчком пустыня
И ветер – сквозняком.
Устал любимых звать я,
Слова устал вязать.
Офелия и братья –
Мне нечего сказать.
Ночь надевает маску
Разбойничью и – вах! –
Срывает с глаз повязку
И бьёт ногою в пах.
Но я лечу всё выше,
Прохожих веселя.
И подо мною дышит
Распахнуто земля.
Вальс в пустыне
Вновь устремляется всадник прочь.
Ночи не побороть.
«Ветру пророчь, лишь ветру пророчь –
Так говорит Господь.
Сколько на площади ни кричи,
Страждущих теребя,
Только лишь ветер один в ночи
Выслушает тебя.
Пей, веселись, воспевай любовь
Ёрничай иногда.
Но не надейся вернуться вновь
В прежние города.
Там в немоту наигрались всласть –
Не на кого роптать.
И не вернутся воля и власть
В эти места опять...»
Всадник летит. Он всё позабыл.
Всё, чем жила душа.
В небо не взвился, не воспарил,
Лёгким крылом шурша.
Тайные тропы. Весна. Апрель.
И за спиной дожди.
Он обретёт благодать и цель
Где-нибудь впереди.
Ну а пока тишина окрест,
Разве что гул веков.
Всадник подальше от этих мест –
В вечность – и был таков.
Он не находит любви ни в ком.
Мчит средь песков, пыля.
Только пустыни покой кругом.
Только кругла Земля.
* * *
Вновь весна возвращается,
Злые зимы сменяя.
День за днём воплощается
Жизнь простая земная.
Всеми новыми гранями,
Всеми «до» или «после».
И закатами ранними,
И прощанием поздним.
Ночь проносится бешено,
Непонятны расклады.
Словно год перемешивал
Эти лица и взгляды.
А под утро – затишье и
Всё виднеются где-то
Наши судьбы застывшие
В робком конусе света.
Всё, что было – запишется.
Остаётся немного
От весёлого пиршества
До его эпилога.
Замирают мгновения,
Затворяется дверца.
Лишь слова откровения,
Обретённые сердцем
Вновь и вновь повторяются –
Возвращается власть им.
И лицо озаряется
Непритворным согласьем.
Всё друг другу прощается,
Всё стремится друг к другу…
И планеты вращаются
По незримому кругу.
* * *
Душа моя – рука моя и сила –
Под вечер, от тоски и до тоски,
С листа на лист слова переносила,
Как грузчики тяжёлые тюки.
Мой лес шумел от края и до края.
Распелись по-над бездной соловьи.
Смотри, мой милый друг, как умираю.
Как глотку разрывает от любви.
И не видать ни зги во мгле за шторой.
Не ждать и не гадать. Не ворожить.
Мою тоску усиливает город.
Не смерть страшна – ужасно мёртвым жить.
Пока на мне, как на дуде игралось,
И плёл интриги чей-то скудный ум,
Душа моя устало пробиралась
Сквозь заросли итогов, дебри сумм.
И вовсе не насытясь бренной пищей,
Она брела, уставшая, во тьму.
Подачку состраданья, словно нищим,
Выпрашивать нам больше ни к чему.
Уже вокруг ни смысла и ни лада.
Уже не в масть ни год, ни век, ни миг.
И оскорбленьем кажутся нам взгляды
Прохожих равнодушных и немых.
Задумавшись о Лете или Пране,
Сквозь жалкие обломки городов,
Мы на чужбине бродим, как в тумане,
Насытившись безмолвьем от и до.
Мой сон – мечта – лелею лишь его я,
Когда не в масть ни век, ни миг, ни год:
Земля должна быть светом. Всё живое
Должно сиять, как звёздный небосвод.
Мне и в пустыне, в муках повседневья,
Виднеются сквозь сгустки темноты
Родных лесов тенистые деревья.
Родных лугов душистые цветы.
И лишь тебя, мой друг, зову повсюду,
Слезою увлажняя окоём.
Да превратится в золотое блюдо
Пустая миска на столе твоём.
На ветер брошу порванные струны.
Услышь мой зов отчаянный вдали,
Пока являют звёзды, солнца, Луны
Священный дар кормилицы-земли.
* * *
Душа разбивается в кровь ли,
Над пропастью ль жизнь не во лжи –
Весь вечер над ветхою кровлей
Заката дрожат витражи.
И что в них за тайна хранится?
Какую подводят черту?
Пора, раздвигая границы,
Изгнать из себя пустоту.
Откликнуться словом на горе.
Поднять донкихотство на щит...
Но стынет пространство нагое.
Пространство бесстрастно молчит.
А время, стекая из Праны,
Подвластное только богам,
Спешит сквозь века и туманы
Прибиться к твоим берегам
Сквозь вёрсты, вдоль улицы вёрткой,
Из сил выбиваясь почти...
И набраны новою вёрсткой
Все знаки на этом пути.
* * *
Запретное не раскрывается.
Секреты давние хранятся.
Но явленное встарь – сбывается.
Пора над временем подняться.
И вот вплывают в сны грядущее,
Лиманы, страны, вертограды,
Неведомо куда идущие
Прохожие, домов громады.
Рассветы. Сумерки. Минувшее.
Моря и суши. Рек верховья.
И ты – нагая – и уснувшая
С малиною у изголовья.
И, как часы, всю ночь работая,
Стоят такси у тротуара.
Но меньше мы, чем доля сотая
Отпущенного свыше дара.
Быть может, потому – несчастливы...
Уже идёт в атаку смело
Совсем без нашего участия
На злые рифы каравелла.
Пока пределы не положены
Меж «нет» и «да», меж «есть» и «будет»,
Как будто в театральной ложе мы
На фоне праздников и буден.
В нас нет любви, но только ум ручной.
Ни почвы твёрдой, ни основы.
Закат эпохи старой сумрачной
Мы путаем с расцветом новой.
И ненависть – с душевным трепетом.
Слепую мощь – с гранёной формой.
Немым укором где-то в небе там
Синай сияет и Фавор мой.
Но молодое – пробивается.
И гул Земли уже повсюду.
Поведанное встарь – сбывается.
И слово явлено, как чудо.
Искусство поэзии
Я обучил любви свои слова.
Так сам Господь творил слова вначале,
И я немел, пока не зазвучали
Их гласные. Их небо и трава.
И я словам деревья показал,
А тех, что шелестеть не захотели,
Повесил на суку высокой ели,
Безжалостно сминал их и кромсал.
Мне было очень трудно. Словеса
Должны быть на меня и мир похожи.
Ножом по сердцу и огнём по коже
Пусть полоснут, взмывая в небеса.
Вдруг я услышал: подступает дождь,
Когда слова слагал, вдруг я услышал...
Пока ещё не дождь шагал по крышам,
А только лишь молчание и дрожь
Вдруг я услышал: это дождь стучит!
Как будто стадо вспугнутых оленей
По крышам пробежало в отдаленье
И пыль словес взмелась из-под копыт
И подхватил я самого себя,
Упёрся в берега реки руками...
Я стал мостом. Слова пошли кругами.
Тонули, задыхаясь и сипя.
Тогда я перекинул этот мост
Меж травами, кустами бересклета...
Под ним уже плескалась речка Лета,
И мост висел между камней и звёзд,
Между висками женщин и мужчин.
И я слова погнал по двум потокам.
Пускай они плывут к своим истокам
Средь поездов гудящих и машин.
* * *
Возвращается ветер на круги своя…
Экклезиаст
Лежу в одинокой келье, думая о тебе.
Любовь покрывает мир и красит шафраном
Рогатые ветви деревьев. Реки спешат в гурьбе.
Не замечая суши, поглощаются океаном.
Воды зимы поглощаются океанами голубизны,
Пестрящими облаками, гонимыми к нам с востока.
И люди, ошеломлённые наступленьем весны,
Не знают того, что она, как и любовь, жестока.
Но всё в нашей воле. Любить или саван шить
Себе самому, держась от шипов подальше.
Жестокость преобразить, чтобы вместе жить –
Или прятаться в раковине событий от зла и фальши.
Свойство шипов – рвать плоть, разрывать на куски
Душу. Врасхрист нарушая покой вечерний,
Но и закрывшись наглухо, не спастись от тоски.
И невозможно жить, избегая терний.
Тут говорят. любовь – это гребни дождя,
Лики тюльпанов, вербы прибрежной ветки…
Любовь никогда не бывала в этих краях, уйдя
Ввысь. Далеко. И её проявления – редки.
Глянь на сухие бурьяны по сторонам.
Глянь на пустые поля. Мы одни на свете.
Пусть же по воле нашей да будет нам.
Свищет в ушах холодный и вечный ветер.
* * *
Любимая, багряным светом
Был озарён вечерний сад.
Закат клубился. И об этом
Шумели липы невпопад.
Весна заканчивалась. С веток
Взлетали птицы в облака
И дивных трелей, песен спетых
Ложилась нá душу строка.
Ты шла от станции. Вдоль леса.
Вонзая в землю свой каблук,
Тумана белая завеса
Скрывала всё, что есть вокруг.
Всё небо. Детство. Время оно.
Застолья шумные пиры.
Объятья в тамбуре вагона,
Летящего в тартарары.
Скрывала лес. Скрывала дачу.
Вступала в жёсткие права…
Но сердце вещее иначе
Познает чувства и слова…
Вам обещали грозы в полдень,
Но грозы за полночь пришли,
И хлынул дождь, собой наполнив
Воронки страждущей Земли.
И он хлестал напропалую,
Катился к городу стремглав,
Вымащивая мостовую
Стеклом зеркальным без оправ…
Над родиной многострадальной
Он шёл, деревья теребя.
А я глядел из дали дальней
На изумлённую тебя.
Тоскуя по дождям и грозам,
Я убеждался в эти дни,
Что дивным бабочкам, стрекозам
Ночная музыка сродни.
Она над нами тихо льётся.
Душе всей чаши не испить,
И потому ей остаётся
Любить. И плакать. И любить.
* * *
Мелькают в спичах рты и лица,
Свой речевой творят обряд.
А наши души схожи с птицей,
Когда друг с другом говорят.
Где сонмы слов грядут несметно,
Где лексиконы рвутся в бой,
Там птицы-души незаметно
Беседуют между собой.
Им звуков нескольких хватает,
Но силой, облачённой в твердь,
Они бессмертье обретают
И в жизнь переплавляют смерть.
Рожденье просто: взял – и ожил.
И стал собой. И жизнь – на взлёт
Но мир зеркален – и возможен
Привычный сбой. Обратный ход.
Иной узор в пространстве вышит:
Из смерти вышел ты одной –
Гляди, как пламя златом пишет
Оконных рам квадрат сквозной.
Откуда наблюдаешь сцены –
В каком витке ни окажись,
Как шаг за шагом постепенно
Тебя уничтожает жизнь.
Но ты молчишь, не отвечаешь
На шумном празднестве большом.
Лишь постепенно различаешь
Вдруг сам себя в лице чужом.
Музыка
Колокола звонят вечерние.
И облака над океаном
Улыбкою Земли безмерною
Уже озарены багряно.
В себе я слышу эту музыку.
Как долго я её не слышал...
Но посвящённых слишком узок круг,
Их голоса всё тише , тише...
А всё же – совершенство замысла –
Сокрыть свой дар не удалось им.
И всё на свете словно замерло,
Пленённое многоголосьем...
С Землёй и Небом неразлучные,
Всех выводящие из транса,
Целебные и полнозвучные,
Басы наполнили пространство.
Сгущались сумерки. Истаивал
Прозрачный день в лучах заката,
И жизнерадостно над стаей волн
Взвились сопрано ввысь куда-то.
Звенит всей мощию Вселенная.
Вечерний дождь стучит по крыше.
И музыка звучит, нетленная.
Я так давно её не слышал.
Неведомое
Пусть строчат о волшбе тома
И поэт, и прозаик –
То, что сердцу неведомо,
От стихов ускользает.
Слова самого главного
За легендой-былиной
Никогда не улавливал
Острый слух, взор орлиный.
Не «столпы мироздания»,
Не «кипучая лава»,
Не глубокие знания,
Не богатство и слава,
Но крылатая конница –
Жизни пульс и огонь, и
То, за чем всякий гонится
И никак не нагонит.
Его буквы в закате ли,
В облаках, в небе синем.
Здесь бессильны ваятели.
Живописцы бессильны.
Все историки маются
И под грифом «секретно»
Это слово пытаются
Сформулировать тщетно.
Сгустки света, добра дары –
Не сказали про это
Ни певцы, ни ораторы,
Ни шуты, ни поэты.
И его отражение
За туманом белёсым,
В рек спешащих движении
За горою, за лесом.
Опьяняя дурманяще
Запредельным аккордом,
Оно в тайном пристанище,
В одиночестве гордом.
Где угодно – на публике,
В городской суматохе
Его блики и облики,
Его выдохи, вдохи.
В дымке снов тонкой тающей
Или в звёздах полночных,
В не сошедших с листа ещё
Откровениях прочных.
Этим словом уста вели –
Сколько гениев в споре
На него дерзко ставили
Проиграв априори!
Слово тайное – явное.
Суть духовныя жажды
И ничьё, и заглавное.
Но владеет им каждый.
И оно – как сияние.
Чья-то дерзкая шалость!
Всё благое деяние
Лишь ему посвящалось.
Все красоты, сокровища
Принеслись ему в жертву
Но до срока сокрой ещё,
Поднимая фужер твой,
Это слово, встречавшее
Корабли у причала,
И в себя всё вобравшее.
От конца до начала.
* * *
Под веками ничьими сны ничьи
В том городе, где сумерки, как птичьи
Простые души... Сколько ни кричи
О славе, о победе, о величьи –
Вещественны лишь ужас или страх,
Подобное короткой вспышке Время
И светонадпись на семи ветрах:
СПАСИ, ГОСПОДЬ, СВОЁ ШАЛЬНОЕ ПЛЕМЯ.
Узоры неприглядные в окне,
В краях иных мелькавшие когда-то.
Что делать? На войне как на войне.
Страшнее, если брат пойдёт на брата...
В чем сущность этих смут и этих мест,
Где гибнет род за родом голос вещий? –
В том городе-репейнике, где крест
Несом над миром вечной жизнью – вещью,
В том напряжённом холоде, где Дух –
Дно Иеговы – нас влечёт к истокам.
Здесь тьма, и свет, и зрение, и слух
Сливаются в одно пред высшим оком.
Мы вздрогнем в пробуждении ночном.
А где-то вспышки слепят. Взрывы рушат.
Идёт война. И темень за окном.
Идёт война. Спасите наши души.
Поэты
Мелькнувшею тенью стираются жизней лавины.
Нагим седоком на Пегасе бескрылом летят
То Жизнь, а то Смерть – мироздания две половины –
И где-то в потёмках, обнявшись, друг в друга глядят.
А книга стихов – это словно увядшая осень.
Разбросаны строфы, что чёрные листья в снегу.
И голос, читающий их, поздний ветер уносит
Куда-то туда... А куда – я понять не могу.
Куда-то туда, в направлении необъяснимом:
Поэты – деревья, на коих печали плоды
И сохнет листва от тоски по далёким любимым,
И светятся кроны. И музыки вечной лады.
Поэты – посредники между людьми и Вселенной –
Она открывается взору при помощи слов.
И вещи, чужие по духу толпе неизменной,
Поэту друзья, непостижен их смысл и улов.
Исчезли дороги, пройти удавалось по коим
Тоски караванам. Лишь поле кровавящих роз.
И лишь потому шаг поэта ночами спокоен.
И лишь потому дух поэта и твёрд, и тверёз.
А книга поэта – мёд терпкий, златой и небесный,
Сочащийся мерно из сотов незримых души.
На арфе поэта не струны, но жгучие песни,
Нагие сердца и созвездий далёких ковши.
Поэзия – Жизнь и Корабль. Навстречу прибою
Плывём мы по ней, созерцая окрест чудеса.
И ранят глубоко, исполнены праведной болью,
Поэтов небесных звенящие в ней голоса
Поэты во тьму, в бесконечность плывут и уходят,
Сливается с Богом строка, и строфа, и глава.
И мир сотворяя из книг и чудесных мелодий,
Серебряной нитью печатают в небе слова.
* * *
Рассвет забрезжил. Золотая
Заря над городом плыла
И ведьма Аннушка, взлетая,
На рельсы масло пролила.
Но только мастер, а не бес я...
Кот хохотал. Кот пьян был в дым.
И я взлетал до поднебесья
По старым лестницам кривым.
Моё окно опять открыто
На самом первом этаже.
Ах, Маргарита, Маргарита -
Не промахнись на вираже.
Я за окном живу. Я – вот он.
Безумен взгляд. Невнятна речь.
Вплыви, подобно вешним водам,
Согрей своей одеждой печь.
Я знал всегда, что ты вернёшься –
Среди беды, в прорехах дня.
Скорей от неба отмахнёшься,
Чем жить захочешь без меня –
Жить одиноко, отстранённо,
Не видеть звёзд над головой...
И ты взлетаешь оперённой
По лестнице моей кривой.
О, эта дерзость или шалость! –
И поднебесье на двоих.
Неведомое отражалось
В зрачках миндальных глаз твоих...
Кот хохотал. Был новый начат
Виток Судьбы... Мельканье лет.
Спроси меня, что это значит?
И где ответ? И в чём ответ?
* * *
Словно птица над болотом,
Время крыльями взмахнёт,
Незаметно ускользнёт
И пойдёт обратным счётом…
Жизнь исчезнет, промелькнёт
За ближайшим поворотом,
Ты хотел бы с нею слиться,
Но успеешь ли вослед?
Дрожью первою – рассвет,
И пора поторопиться…
Собирай же по крупице
Серебро всех зим и лет.
Пусть обрушились лавины
И основы всех основ,
Словно взмыл поверх голов
Крик прощальный голубиный,
Но остался смысл глубинный
Не желавших гибнуть слов.
И читаются с листа
Эти тайны, знаки, строки,
Горизонта чернота,
Ночи ливневой истоки…
Словно явлены все сроки.
Словно даль уже чиста.
Спроси меня
Спроси меня как ветер завывает,
И расспроси о холоде камней.
Спроси меня, какой любовь бывает,
И я тебе поведаю о ней.
Спроси меня, и пару строк черкни-ка
О том, как в переулках тишина,
Спроси меня, когда цветёт черника,
Спроси меня, когда идёт война.
Спроси о том, чего и нет на свете
И вслушайся в мой хриплый баритон.
Любовь как ветер, как душистый ветер,
И знать нельзя, откуда дует он
Спроси меня, любимая, живая,
Когда меж нами пропасть и стена.
Любовь – она как влага дождевая.
Она ничья. И всем она дана.
Спроси меня о безымянной бедной
Той осени, о кружащей листве.
Пускай труба златая гимн победный
Играет в бесконечной синеве.
Спроси меня, кто этот шарик вертит,
Таинственное Имя назови.
Спроси меня, любимая, о смерти.
И я тебе отвечу. О любви.
Средиземноморская фантазия
Наблюдая на глади вод отраженье Луны,
я гляжу, как из волн воспаряет рыба в немом полёте,
как царит над тобою пчела, поглощая нектар слюны
всех безмолвных звёзд, соки ветра и мёды плоти...
я тебе опишу островов зелёных недвижный флот
в море бледной зари и одетое в числа время,
и двенадцати муз крылатых ночной полёт,
и неясных пленительных строф золотое стремя
наготою сияя, промелькнёшь бережком-бережком,
возвращая песку океан, одежды напиток...
и едва прикоснувшись к ней огненным языком,
Солнце выпьет по капле волну из мельчайших ниток,
разбиваясь о мелкие камни, по прихоти терпсихор
прозвенит вода нежной лютней о встречах, разлуках, встречах...
пёстрый голос, и дивную песню, и птичий хор
я услышу на разных прекрасных земных наречьях...
полоса прибрежная, как змея с головою севера и южным хвостом,
расцвеченным антарктическими звёздами, что сапфиры – камни,
уползёт в темноту, растворяясь в заката вине густом,
отнимая у моря рыб и тебя даря мне.
Сюита испанской Луны
Солнечный день хоронят время и колокол.
Дым сигарет и запах коктейлей в барах.
Кто на веранде «Chianti», а кто «Clicquot» лакал.
Пляшут фламенко тени на тротуарах.
Вечер. Извивы улиц. И чары лунного
Света потёрли время и память.
Полночь. Сердце Испании. Золото звона струнного.
Escucha la guitarra*, рыдать и плакать не полно ль?
Ночью испанской глянь на Луну, любимая,
La Luna no recuerda el mal** – скажут в Малаге.
Клонит Луну ко сну. И рука незримая
Лунную розу приносит в рассветной влаге
Глянь, как Луна освещает театр на площади.
И все углы, где Лорка с Дали встречались
В душах испанских она огонь и тепло щадит,
Наедине с собой смеясь и печалясь,
Кронам, кустам, газонам разгладив волосы,
Тайным медовым светом пои́т нас снова.
Как откликается в памяти эхо голоса,
Так же в тебе откликнется моё слово.
Как безутешной химеры громкие жалобы –
Плач семиструнной гитары. Ночные ритмы
Звёздного неба. И всё им в ответ дрожало бы
В танце все горы и долы. И на Мадрид бы
Сверху обрушилось летнее пламя звёздное.
Алые мальвы, горящие колесницы,
Поздние розы на раннем снегу и грозное
Небо испанское. Сполохи и зарницы...
В точке вращенья мира стою, не в теме не
Только звучащих нот, но их круговерти
Слово, как музыка, льётся плавно вне времени.
И всё, что жизни не выше – не выше смерти.
Слово лишь формой и ритмом, как и мелодия,
Явит недвижность древней вазы индийской.
Вновь намечаю несколько карт в колоде я
И наблюдаю в небе звёздные диски
Прошлое и настоящее скрыты в будущем.
Время не отпускает. Берёт за горло.
Ты, как актёрка, люба честно́му люду.
С чем мимо меня проплываешь легко и гордо.
Танец кружит. Любовь – причина движения
Вне времени, вне желания, кроме желания
Преодолеть границы времён. Скольжение
Пар в темноте. Летит над Землёй Испания.
--
*Слушай, гитара (исп.)
** Луна не помнит зла (исп.)
* * *
Трепещет парус. Тени августа
Спешат в октябрь сквозь непогоду.
Из сот небесных на устах, густа,
Янтарным светом – капля мёда.
Воспоминания размытые
В морских глубинах тонут камнем.
А на Земле резвятся мытари
И пульсом бьёт в висок тоска мне.
Пуста в осеннем парке лавочка.
Лихи дела безумной черни.
И всё свершённое, как ласточка,
Мелькает в воздухе вечернем.
Над миром пасмурней становится.
Деревьев кроны поредели.
И все ясней и горше новости,
Всё чётче бытия пределы.
Вошли в умы простые истины,
На ногу левую хромая...
И только музыка таинственна,
Как письмена ушедших майя.
* * *
Что от меня тебе останется
На этой стороне земной?
Стихов ли том «Моя избранница»?
Цветы ли, взращенные мной?
Цветы – природы подношение.
Все размышленья – дар ума.
Моим творениям завершение,
Тебе останется зима.
Окатит вечность жутким холодом,
Врывающимся сквозь озон.
Я на гитаре вдарю соло там,
На семиструнной выдам звон.
И романсеро, и балладою
Зажгу сердца волной огня…
Плывёт Вселенная армадою
И всей громадой на меня.
И там, где Млечный Путь протянется
На тонкой грани бытия,
Пусть от меня тебе останется
Любовь нетленная моя.
* * *
Я различил однажды сумрак вещий –
Его потом иначе назовут –
И в нём узрел: явления и вещи,
И куклы их – слова – во мгле плывут.
Всё спутано, а впрочем, все дорожки
Приводят в Рим, дописана скрижаль.
И сына божья красные сапожки
Распроданы, и вам его не жаль.
Не жаль его. За все ответит Пушкин.
И пишущему не сносить голов.
Пора спешить на новый зов кукушки
И погибать по-новому – без слов
Каким глаголом жечь? Звездой какою?
О подлинности сердца и труда
любви – струною порванной – строкою
успеть сказать в пустое, в никуда,
сказать, что над пожарищем провеять,
ни для чего, в пустое, наобум...
И милые не захотят поверить,
бо нищенства шедевр затмил им ум:
мои волчата – куклы, люди, совы –
иллюзий завершённая глава.
Но встанет Смерть. И встанет Смерть – не-слово.
И волком взвоют волки – не-слова.
Но всё-таки я грезил не напрасно –
«Жизнь – это сон», но явью станут сны.
И я успею выдохнуть безгласно
Остатки пустоты и мертвизны.