Писать стихи это отчаяние: тут эти дурацкие вещи, накопить денег на отпуск, холодный пол осенью, на плите кастрюля, которую вчера замочила – отворачиваешься к чёрту, видишь в окне: раскачивается от ветра мыльная плёночка бытия, блестят чистые-чистые алюминиевые жучки. Наконец умещаешься во время, в пространство, в миллиметре от этого, на расстоянии вечности.
Популярные стихи