Мария
Войтикова

* * *

В этом городе всегда звездопад. 
В этом городе поэты живут. 
Отвечают как-нибудь, невпопад… 
А ночами электричество жгут. 
  
А бумаги-то потрачено! Ох! 
В магазинах не осталось чернил. 
Говорят, сюда приходит сам Бог – 
Тот, который этот мир сочинил. 
  
Кто пером ведёт, а кто топором… 
Что написано – назад не вернуть. 
В три погибели склонясь над столом, 
Сочиняют человечеству путь. 
  
Так сидят они, годами молчат, 
Не смеются, не стучат в домино. 
И не ведая почти, что творят, 
Попивают золотое вино. 
  
А из города никто не уйдёт. 
Просто некуда. Вот так и живут. 
На какие гроши пьют? Кто ж 
     поймет? 
Говорят, ведь даже мзды не берут!