Без перемен
У бабы Шуры здесь, на полустанке –
работа, дом, и свой нехитрый быт...
привычно встанет солнце спозаранку,
привычно «скорый» мимо пролетит,
и только гул, от рельсов отражённый,
как эхо, убегает в никуда.
А Шура думает: «На кой рожон мне
сдалась "железка" эта, поезда?»
прикажет вслух себе угомониться,
помашет вслед оранжевым флажком,
слегка потрёт больную поясницу,
укутанную стареньким платком...
а в доме засвистит вскипевший чайник
(есть перерыв минут на двадцать пять),
и Шура, полустаночный начальник,
привычно будет новый «скорый» ждать.
12.03.2019
Городской сад
И входит айне кляйне нахт мужик,
Внося мордоворот в косоворотке.
Кафе. Бульвар. Подруга на плече.
Луна, что твой генсек в параличе.
И. Бродский
20 сонетов к Марии Стюарт Сонет №7
Была сегодня в городском саду.
Случайно забрела, без всякой цели,
Теперь печаль ползёт из каждой щели,
Как ряска разрастается в пруду.
У нас не Люксембургский сад... Облом!
«Шедевр» садово-парковой нетленки –
На постаментах девушки-спортсменки,
И обязательно одна – с веслом.
А ведь когда-то памятник стоял,
Но, видимо, глаза прикрыла Клио –
Екатерину «свергли» торопливо,
Освободив огромный пьедестал.
Теперь привычно в парке по утрам
Звенящий смех детей, и визговопли,
Мамаши чадам утирают сопли,
И в носик «чмок» – таков любви бальзам.
Ваш «Завтрак на траве», месье Мане –
Не наш стандарт! – француз-гарсон не нужен.
Под водочку с селёдкой мы на ужин
Едим мундир! (без всяких пралине).
А после (сад и к этому привык),
В кругу моделек, тощих и высоких,
Орут мордовороты в караоке...
Не Моцарт, айне кляйне нахт музик.
Да... Не Париж! Но это я о чём?
ПК и О. Культуры, правда, мало.
На пьедестале – корольки-вандалы
С душой, разбитой лжепараличом.
Идёт рассвет, подёрнутый тоской...
Мари Стюарт, увидев ту картину,
Застыла б, удивлённо рот разинув.
Не Люксембургский сад, а городской...
2015
Дачное
Привет, мой старый дом! Ну, что замёрз?
Сейчас весну впущу и в дверь, и в окна,
и высохнут остатки зимних слёз,
и тишина от звона птиц оглохнет.
Я снова здесь. Очнись, притихший сад,
ты полон жизни, радостной и сочной,
ещё чуток – и пчёлы загудят
над белой кипенью, взорвавшей почки.
И вновь под вишней встанет мамин стол,
и будет чай, и будет джем из груши,
пошлю подальше новости, футбол,
концерты, митинги...
уж лучше слушать,
как вечером лягушки «запоют»,
в пруду «заходит» рыба лунной ночью...
Прости мне, город – летом буду тут,
в глуши, на даче... это знаю точно.
20.03.2019
Ещё не вечер
Забыла зонтик. В ниточках дождя
Запуталась совсем. Судьбе покорны,
По лужам туфли-лодочки скользят…
Промокла. Дрогну. Хочется поп-корна,
Случайного касания руки
И магии во мраке кинозала,
Где разуму и воле вопреки
Душа то ввысь, то ухнула, упала.
У касс кинотеатра толчея.
Примерив на лицо улыбку мима,
Без зонтика, свободная, ничья,
Я в «лодочках» плыву всё дальше, мимо.
Уже не льёт. Не дождь, а так, пунктир,
Штрих-код весны – попутчик и советчик.
Плыву. Со мной плывёт зелёный мир,
И белым парусом – в каштанах свечи.
12.03.2018
Мне нравится осень…
Мне нравится ветер, колышущий тени,
В которые сыплется ржавая осень,
И дроби каштанов по гулким ступеням
Среди шелестящего многоголосья.
Люблю опустевшие мокрые пляжи
И запахи моря с эффектом плацебо,
Над серыми волнами голые кряжи
И чаек на фоне озябшего неба.
Мне нравится полупрозрачная морось,
Сыпучего дождика лепет пустяшный,
На зонтиках капли и поднятый ворот,
Закат уходящий, почти что вчерашний…
Мне нравится занавес влажных туманов
В часы предрассветные хмурого утра.
По нраву тревожащий сплин, как ни странно…
Дрожащую осень люблю почему-то.
26.09.2017
Одинокая старость
Молчит дверной звонок, и телефонный тоже,
Улегшись под порог, ждут тапочки в прихожей.
Советский гарнитур, на столике – альбомы,
Зелёный абажур, всё просто, всё знакомо…
Один. И всё же рад, что жив, что всё в порядке,
На кухне чашки в ряд, на полке шоколадка –
Вдруг кто-то из ребят заглянет после школы?
Две палочки стучат по старым доскам пола.
Звонок! Как жаль – не внук… продукты, что по средам.
Но теплится: а вдруг зайдёт мальчонка к деду?
12.03.2017
Положите цветы…
Это сон? – Я летала над нашим разрушенным домом.
Вот песочный куличик. Страницы изодранных книг.
Всё на части разъято, что было до боли знакомо.
Даже запах ушёл в пустотой остановленный миг.
Над глухой тишиной я взлетала всё выше и выше,
Тень срывалась комком бестелесным по стенам – и вниз,
В странный мир лабиринтов, где серой потерянной мышью
Я бежала, не зная, а есть ли на выходе приз.
Как из пазлов-уродцев красивую сделать картинку,
Не ведущую снова на мёртвый и грязный пустырь?
Подышать бы зимой, где снежинка ложится к снежинке,
И калину неспешно клюёт красногрудый снегирь,
Где смеются открыто, а я беззаботной малышкой,
Покраснев от мороза, на санках лечу по горе.
Мне б туда, где я просто живу!.. не подопытной мышкой.
А цветы – Элджернону*.
Могилка – на заднем дворе.
--
*Элджернон – подопытный мышонок
из рассказа Дэниела Киза «Цветы для Элджернона»
25.01.2018
Своя
Берег обрывистый, близкое небо.
Космос – его ни объять, ни отдать.
Воздух – хоть пей, хоть ломтями… а мне бы
в море! Всем телом в прохладную гладь!
Здесь я своя, навсегда, априори.
Здесь превращаюсь в дельфина, в Ассоль,
в чайку, нырнувшую в пенное море,
в скалах кристаллом осевшую соль.
Только зимою тоскую отчаянно.
Ветер штормит и бушует в трубе.
Чуя волну, отвечаю по-чаячьи –
как я скучаю! По морю в себе.
29.03.2019
Смывая грим
Улыбка на губах,
Походка от бедра…
(Подумаешь, каблук, как гвоздь, буравит пятку)
А под ногами прах
Ушедшего вчера,
Но неизменен круг, и вроде всё в порядке…
Как кислое вино,
Набор банальных фраз,
Привычное меню из ложных обещаний,
И как-то всё равно,
Что ни горящих глаз,
Ни бурь безумных чувств, ни глупых притязаний.
Вечерний ритуал:
Снимаю макияж,
Как будто грим опять смываю вместе с кожей,
Бесследно день пропал,
Растаял, как мираж,
И с ним до завтра я растаяла, похоже…
2017
Солнечным Колесом
Годы, болит поясница...
Да ну её, право, к чёрту!
Может, как в детстве, залипнуть
в зелень поляны хребтом,
вольно раскинуть руки,
забыть про морщины под чёлкой
и прорасти земляникой!
(а может быть, и сорняком)...
ночи, рассветы, закаты –
это нисколько не важно!
слушать, как дышит воздух,
как ворожит звездопад,
жить, умирать, возрождаться
в чём-то ином не однажды –
всё повторяется снова,
как тысячелетья назад.
Буду взлетать и падать,
ангелы будут и черти,
буду смеяться и плакать.
и забываться сном...
мне в Колесе Сансары
путь ещё не начертан,
лучше пусть мысли катят
Солнечным Колесом.
2019
Ступеньки к чуду
Шагаю по шпалам, иду просто так,
а рельсы встречаются у горизонта.
Мне кажется, снова по лестнице тонкой
взбираюсь, как в детстве, на старый чердак.
Неровные жерди, заржавленный гвоздь,
скрипучая песня несмазанных петель,
хромой табурет, рыболовные сети
и папка для нот – заблудившийся гость…
Окошко без стёкол, и где-то внизу
шипит на жаровне с утра барабуля,
Серёга по лужам идёт на ходулях,
а солнце тихонько целует лозу.
Здесь близкое небо. В его глубине
хотелось лететь, утонуть, раствориться,
в мерцающих звёздах угадывать лица,
которые видел когда-то во сне.
Но бабушкин окрик: «А, ну-ка, слезай!» –
меня вынимал из чердачного чуда…
По шпалам-ступенькам, быть может, прибуду
в далёкое детство, в оставленный рай.
20.06.2018
Утреннее
я ещё где-то за гранью, почти невидимка.
утро едва обозначено призрачной дымкой,
лёгким дыханием ветра и полунамёком
о близком... далёком...
дрогнет ресницами солнце, потянется к небу,
пригоршню зайцев по окнам запустит с разбегу,
веткой цветущей подразнит, по-зимнему снежной…
весна неизбежна.
снова случилось! апрель изменять не умеет –
тёплые губы и гжелью прожилка на шее,
кофе дымящийся, ломтик лимона на блюдце,
и счастье проснуться…
28.03.2019