Марина
Матвеева

Волна

И солнца раскалённый транспортир 
меня измеривает, будто угол    
к кабинке-раздевалке, полной дыр, 
что не упрячут ни венер, ни пугал. 
  
А выйду – сразу вдарит высота 
по голове, по рёбрам – медиана, 
и прыгнет ящерицей без хвоста 
волна из-под небесного секстана. 
  
Она не любит мерностей и мер, 
она давно бунтует против лета, 
упряма, будто ярый старовер, 
статична, как мгновенье пируэта. 
  
…Плыву, и тело будто навесу, 
и зной мне заволакивает память 
туманною вуалью Учан-Су, 
пронизанною скальными шипами. 
  
Он впереди – сияющий каскад – 
найду его, когда доплавит слиток 
над волнами пьянящий солнцепад – 
и станет тело золотом облито. 
  
…Она не знает мерностей. Она  – 
волна, она – неповторимость эха, 
она – взъерошенная тишина, 
она – всепозволяющее эго, 
  
она – волна...