Марина
Эскина

О весне

Птицы знают всё о любви, о смерти, 
слышишь: чивик, чивик... 
                     Мне давно в 
     конверте 
только счета приходят, письма остались 
     в прошлом, 
которое мы и вспомним не понарошку, 
чем измельчённей мир, электронней, 
     микронней, 
тем бездомнее в нём душа, у которой, 
     кроме 
тела, нет на земле никакого другого 
     дома, 
так ощущение нам говорит и догма. 
  
Птицы поют, забывчивые, о непрочном – 
этого только и надо траве и почкам, 
промёрзшей почве, перезимовавшим тварям 
     – 
новый, поют, на жизнь талон отоварим. 
Мне бы хотелось тоже тесней прижаться 
к жизни, к тебе, не в ужасе, но от 
     жалости, 
за окном две ёлки под ветром сплетают 
     ветки, 
как подруги-погодки, может быть – 
     однолетки.