Любовь
Левитина

Не Галатея

Тучи плывут, закатные 
сумерки шевеля. 
Я превращаюсь в статую 
личного февраля. 
  
Скульптор притихший, что же ты 
бледен и утомлён? 
Глупо мечтать о прожитом, 
грустно, Пигмалион. 
  
Холод снаружи просится, 
стынет материал. 
Видишь, душе не по сердцу, 
как ты её ваял. 
  
Всё неживое, лишнее 
трудно залить вином. 
  
Ветер играет с вишнями 
голыми, за окном, 
крут и богат затеями. 
  
Смутное дежавю. 
  
Жаль, что не Галатея я – 
к марту не оживу.