Дорога пролегает сквозь холмы. Пыхтит автобус. Дремлют пассажиры. Свыкаюсь с тем, что проживаем мы В провинции, оторванной от мира. В краю, где буйство роз и виноград, Пьянящий беспокойным ароматом, Мое окно выходит в старый сад, Где вечерами воздух пахнет мятой. Пройдут года, и в зареве столиц Мне будет сниться то, что угнетало: Окраина… Мельканье тех же лиц. Вина броженье в сумраке подвала.
Популярные стихи