Любовь
Фельдшер

* * *

Дорога пролегает сквозь холмы. 
Пыхтит автобус. Дремлют пассажиры. 
Свыкаюсь с тем, что проживаем мы 
В провинции, оторванной от мира. 
В краю, где буйство роз и виноград, 
Пьянящий беспокойным ароматом, 
Мое окно выходит в старый сад, 
Где вечерами воздух пахнет мятой. 
Пройдут года, и в зареве столиц 
Мне будет сниться то, что угнетало: 
Окраина… Мельканье тех же лиц. 
Вина броженье в сумраке подвала.