К перламутровой глади алькова, с облаками под цвет жемчугов, не хватило в конце у Портного двух тесёмок осенних ветров. И, коль не было рядом другого, – изловил он тогда пару слов; из туманного утра льняного крылья сделал, набрав лоскутков. Отпустил одну в небо на юге, а другую – где вьюгой звенит: твою чёрную птицу разлуки, мою белую птицу любви… Не найти им друг друга, хоть знают эти птицы свои имена, словно узел им – участь земная, словно нитка – небес сторона. Ноет нá сердце рана сквозная, от иглы приключилась она; только смерть не получит их злая, – слово вечно на все времена… И крылами, как тянем мы руки, так навстречу стремятся они: твоя чёрная птица разлуки, моя белая птица любви… 14.09.2010
Популярные стихи