Лиене
Ласма

Тот, который сделал меня сильней

Тот, который сделал меня сильней, 
изредка думает – вроде как – обо мне. 
 
Пишет стихи с дурацким словом «прости». 
А писем не пишет. Знает, что не прощу. 
А мне всё снятся солнечные мосты – 
и вечный снисходительный полуприщур. 
 
Я забываю долго. Муторно. Так повелось. 
Запах нагретого солнцем донника – от 
     волос... 
 
Многим не по душе декабрьская хмарь. 
Всех разговоров: «Что лучше – яд или 
     всё же ствол?» 
А мне бы – вечный Адвент, навсегда-зима 
     – 
лишь бы этот цветок никогда-никогда не 
     цвёл! 
 
Памяти слишком много – и стыд, мой 
     стыд, 
соком рябины горчит – и горит, горит, 
мучительно растекаясь под кожей щёк, 
как будто год не прошёл – и я всё 
     ещё... 
И прячу лицо в ладони, бессильно злясь. 
 
«Какая дрянь, – повторяю, – какая 
     грязь...»