Лев Либолев

Лев Либолев

Скажи, Фома неверующий, мне – 
зачем нужна пасхальная суббота 
с наколотой иконой на спине 
у всех, кто крал, сидел, по фене ботал. 
Зачем она тому, кто в северах 
давился неразбавленным спиртягой, 
зачем она кричащему «ура» 
на фоне багровеющего стяга 
родной страны, усталой от страстей... 
Скажи хоть что-то в пятничном раздрае. 
Неделя остаётся на листе, 
а мы с тобой листы перебираем, 
читая понемногу день за днём... 
Уже стемнело, вечер удивлённо 
косится, как мальчишка... Шуганём? 
но мы его, знакомого с пелёнок, 
не станем гнать... За окнами квартал 
напялил фиолетовую блузу... 
Дороги опустевшая черта, 
над ней – из веток вывязанный узел, 
и крест на перекрёстке, и фонарь, 
и вывесок бессмысленные флаги 
над городом... Пасхальный инвентарь. 
Кому-то – храм. Ещё кому-то – лагерь. 
Но свой. Родной... Деревья, как столбы, 
как строй людей. Страна играет в 
     прятки. 
Людей скрывает в городе. Любых. 
И номер наш порядковый в порядке, 
и дело наше спрятано в досье, 
и собраны вещички в чемоданы... 
Ночной попутчик скажет нам, подсев, 
гуляем от Москвы до Магадана 
в такую ночь? Неверующим нам, 
страстей страны хлебнувших до отвала, 
понятно, что история темна, 
но повода пока не подавала 
для переосмысления... Свече 
дано гореть и плакать – тяжело мне. 
А где-то завтра вынесут ковчег. 
Неважно где, в Уфе, Чите, Коломне. 
И певчие, и звон колоколов, 
и сонные, светящиеся лица... 
И небо, как лампадное стекло, 
готовое разбиться над столицей, 
над всей землёй, артериями рек 
увитой, словно старческое тело... 
А как тебя зовут-то, имярек? 
Что ищешь ночью в мире опустелом? 
Наколки на спине и на груди – 
там божий храм, а здесь – безбожный 
     Сталин... 
И скоро утро. Что там, впереди? 
Мы бога ждать ещё не перестали – 
скажи мне, мой неверующий... Там 
мы тоже наше прошлое разделим? 
Христовы страсти, гиблые места, 
чудесная пасхальная неделя, 
и хлебный дух, просфоры, куличи, 
и крашенки катаются в корзине. 
И жёлтое мерцание свечи, 
и воздух, фиолетовый и синий. 
Любая ноша нам не тяжела – 
кому служить – вождю, царю, идее? 
Чего ж ещё-то, Господи, желать, 
ещё не веря... но уже надеясь.

Поэтическая викторина

Популярные стихи

Иван Бунин
Иван Бунин «Бушует полая вода»
Александр Кушнер
Александр Кушнер «Времена не выбирают...»
Корней Чуковский
Корней Чуковский «Бармалей»
Андрей Макаревич
Андрей Макаревич «Пока горит свеча»