Лера
Мурашова

Мистер Х

Ты – крысолов, ты дудочку приставишь 
к губам – и льётся колдовской мотив. 
Неважно, правду баешь, иль лукавишь, 
души заворожённой зацепив 
кусочек, уведёшь и от киота, 
твой день от века – Чёрная Суббота. 
  
Ты – укротитель, в тайны посвящённый, 
ты словом увлекаешь за собой, 
и можешь слать питомцев приручённых 
в огонь и в воду, в пропасть или в бой. 
Отрезав всё, что было до тебя, 
они простятся с жизнью, не скорбя. 
  
Ты – мистер Х, ты души покупаешь 
не золотом, не чистым серебром, 
ты истиной, как яблоком играешь, 
а за неё готовы – напролом, 
не ведая сомнения и страха, 
пусть даже впереди маячит плаха. 
  
А я, как все, тобой обречена 
идти на звуки дудочки. Она, 
невидимая, так играет звонко, 
что волю потеряла я совсем. 
О, мистер Х! Зачем тебе, зачем 
моя душа спартанского ребёнка?