Леонид
Григорьян

* * *

Такая полоса. Такое время года. 
Едва затих пролог – и траурная кода. 
Ты жмёшься у оград, как робкий пешеход, 
А жерла труб трубят: в расход его, в 
     расход! 
Ну что ж, пускай расход. Финал вполне 
     расхожий. 
Ты чувствовал его своей дублёной кожей. 
Но думал, что палач, не твой – всея 
     земли 
У мира на виду подаст команду: пли! 
А будет всё не так. Ты – малая толика, 
Безгласная овца, ведомая к ножу... 
Сказать? Нет, не скажу: проговорить – 
     накликать. 
Пока не скажет враг, я тоже не скажу. 
Но будет это так...