Ксения
Август

* * *

В который раз домысли до весны, 
на плечи тьмы  земные давят сны, 
потрогай их, они рыхлы на ощупь, 
шероховаты и живы, как речь, 
и лунный свет в надтреснутой коре 
кленовых рук, хранящих эту рощу, 
внутри неё теплей и проще 
  
встречать весну, предчувствовать тепло, 
ронять дожди на бежевый тефлон 
песчаной сковородки: глухо, ложно 
ссыпать рассветы с края жёлтых дюн 
в объятья моря, звёздную кутью 
размешивать ветрами в лунной плошке, 
и поминутно восклицать: тепло ж как! 
  
И под ночным покровом, или над, 
сплетать из ливней мартовских канат, 
и небо пришвартовывать к земле им 
так прочно, чтоб уже наверняка 
не вырос лес, не поднялась рука, 
не пробежало солнце по аллее, 
не сбылся день, не стало в нас светлее, 
  
но этот свет всё теплится во мне, 
и город, слово чайка на волне, 
качается, и слышу я, как плещет 
несказанное слово на ветру, 
дыханье прикасается к утру, 
и обретают душу наши вещи, 
и этот стих сбывается, как вещий.