Ксения
Август

* * *

Распробуй боль, пока она горчит. 
В моих объятьях сонные грачи 
зимуют и гнездятся незабудки, 
в твоей душе – покой, в твоих руках – 
прозрачная на свет угрюм-река, 
на вкус чуть горьковатая как будто. 
  
И ты перетекаешь по воде 
из рукава в рукав, из ночи в день, 
не замечая, что твой мир – юродив, 
а там, за ним, апрельские шмели 
стирают не пыльцу с лица земли, 
а россыпи из родинок и родин, 
  
и тягостно гудят, а на весах 
их крыл взлетает яблоневый сад, 
и вечер опускается чуть слышно 
на землю, и уходишь в темноте 
ты вслед за ним в цветочную метель, 
стирая лёгкий след, почти что лыжный 
  
надежды, заполняя до краёв 
ночной сосуд, дыханием соловьёв, 
и песней ветра, путающей шторы, 
и робко расправляющей постель, 
где лунный свет ложится, как пастель, 
на простыню, грунтуя каждый шорох.