Ксения
Август

* * *

На травинке – узелочки 
май на память вяжет мне, 
тень небесной оболочки 
прикипает к тишине, 
  
прирастает время – к месту. 
Прорастает изнутри 
сна росток, не мнётся тесто 
туч, и книга не горит. 
  
Мир по–прежнему огромен, 
но со мной давно на «ты», 
мы мечты свои хороним 
под покровом темноты, 
  
безнадёжно, бестолково. 
Под пластом земли сырой 
бьётся жизнь, но рвётся слово 
и ломается перо, 
  
и за вспышкой, в настоящем, 
небо рвёт грядущий гром, 
запирая город в ящик 
со столовым серебром, 
  
и шуршит на антресолях 
дождь, стекая вниз ручьём. 
Миг – немного пересолен, 
день – слегка недоперчён, 
  
но совсем не безнадёжен, 
может я его приму, 
провожая по одёжке, 
а встречая по уму 
  
неслучайные рассветы, 
и несбывшиеся сны, 
дни, что были не воспеты, 
бесприютны, неясны, 
  
и пускай не станет проще, 
мне по-прежнему верна 
будет ночь, и свет пророщен 
из рассветного зерна.