На травинке – узелочки май на память вяжет мне, тень небесной оболочки прикипает к тишине, прирастает время – к месту. Прорастает изнутри сна росток, не мнётся тесто туч, и книга не горит. Мир по–прежнему огромен, но со мной давно на «ты», мы мечты свои хороним под покровом темноты, безнадёжно, бестолково. Под пластом земли сырой бьётся жизнь, но рвётся слово и ломается перо, и за вспышкой, в настоящем, небо рвёт грядущий гром, запирая город в ящик со столовым серебром, и шуршит на антресолях дождь, стекая вниз ручьём. Миг – немного пересолен, день – слегка недоперчён, но совсем не безнадёжен, может я его приму, провожая по одёжке, а встречая по уму неслучайные рассветы, и несбывшиеся сны, дни, что были не воспеты, бесприютны, неясны, и пускай не станет проще, мне по-прежнему верна будет ночь, и свет пророщен из рассветного зерна.
Популярные стихи