Константин
Липскеров

La Belle Viole

С балкона своего склоняется взглянуть 
На путь к Италии с луарских побережий, 
Нахмурив бледный лоб, в венке оливы 
     свежей. 
Фиалки девственной завянет скоро грудь. 
  
Виолы пальцами касается чуть-чуть, 
В тиши печаль свою отринутую нежа. 
К нему летит, а он о ней грустит всё 
     реже, 
Взметая гордый прах, - великий римский 
     путь. 
  
От той, что называл он сладкой 
     Анжевиной, 
На нити трепетной душа летит в чужбины, 
Когда в томленьи он, сжимающем сердца. 
  
И голос, по ветру отброшенный далеко, 
Ласкает, может быть, неверного глубоко 
Той песенкой, что он составил для 
     жнеца. 
  
          1920