Иван
Рассадников

Доброе, смутное…

Наполняясь воздушною музыкой – это 
     белый налив, 
Расстилается летняя клинопись – в 
     немудрёных словах. 
Полдень светится, мягкое облако в 
     головах постелив. 
Ты мне тоже – улыбку приветную постели 
     в головах. 
  
Несказанное, доброе, смутное 
Возникает в груди. 
Нарисованы ясными красками – поле, вол, 
     волопас. 
Ни к чему нам далече загадывать, ты 
     сама посуди, 
К нам упругою лёгкою поступью 
     приближается Спас. 
  
Во спасение нашей иллюзии о возможности 
     жить 
Никому не завидуя, искренне всем желая 
     добра, 
Лучезарное тёплое облако принялось 
     ворожить, 
Чтоб не рухнул вдруг, чтобы продолжился 
Мир-мираж, мир-игра. 
  
И, приснившись нам вместе единожды, 
Этот мир не спешит 
Отряхнуться от солнечной музыки 
И усилить напор. 
Протяни её, летнюю клинопись, 
По тропинке души. 
И не надо, не думай, не спрашивай, 
До каких это пор…