Иван Никитин

Иван Никитин

Ох, водкой зашибаюся… 
Что делать! не таюсь… 
И перед Богом каюся, 
Перед людьми винюсь. 
И рукава вот прорваны, 
И рожа не чиста, 
И силы понадорваны, 
И совесть пропита, — 
Как есть дошёл до подлости! 
Эх, крут был мой отец! 
Держал меня он в строгости 
Богатый был купец; 
Он взял меня от азбучки 
И в лавку посадил; 
Проклятой этой лавочки 
Теперь я не забыл. 
Бывало, кровь бросается 
В лицо мне от стыда: 
Всё плутовством кончается… 
А не сплутуй — беда! 
«Нет, ты пойми учение, — 
Накинется отец, — 
Ты будь — моё почтение! — 
По правилам купец…» 
Что слово — брань обидная. 
Стоишь, в углах звонит, 
И в сердце злость постыдная 
Против отца кипит. 
Сказал бы слово смелое, 
Молчишь, — хоть тяжело… 
И чёрное за белое 
Идёт тебе назло. 
Привычка — вещь мудрёная, 
Привык я ко всему; 
Решил, что доля тёмная, — 
Так нужно быть тому. 
Оплёванный, обруганный, 
Я злился на себя; 
Людей, как зверь напуганный, 
Боялся, не любя. 
Привык я к послушанию, 
Но раз не умолчал! 
Отцу по приказанию 
Я Библию читал. 
Горела свечка сальная, 
В углу мурлыкал кот, 
И пелась песнь печальная 
Бог весть кем у ворот. 
Отец ходил нахмуренный, 
И пол под ним скрипел; 
С стены оштукатуренной 
Портрет его глядел. 
Читал я, — что за чтение! 
Учён я плохо был 
И как-то ударение 
Не там постановил. 
Отец мой плеть ремённую 
Снял молча со стены 
И… в эту ночь бессонную 
Я видел въяве сны, 
Сны страшные!.. Покойником 
Я будто бы лежал, 
Зарезанный разбойником, 
И кровью подплывал… 
Эх, молодость беспечная! 
Ничто ей не беда! 
Выносит всё, сердечная, 
Как полая вода… 
Я вырос. Что печалиться! 
Я думал наконец: 
Пора уж мне оправиться… 
«Женись!» — сказал отец. 
Я спорить. «Врёшь! Приказано! 
Не то — всего лишу. 
Вот так и будет сказано! 
В духовной напишу». 
Подумал я с подушкою, 
Подумал, — как тут быть? 
Как за чужой краюшкою 
В чужом углу мне жить? 
Огласка, порицание, 
Попрёк со всех сторон… 
А где образование? 
Чему я обучён? 
Я прав, мол, дело честное. 
Поверит ли народ? 
Уж что за мненье лестное — 
С отцом-де не живёт. 
Молчи, душа свободная! 
На всё один ответ… 
Жена моя дородная, 
Лицо что маков цвет, 
Жила в семействе, стряпала 
И стряпать замуж шла, 
Перед венцом поплакала 
И… и приют нашла. 
Приду домой — молчание. 
Сидим мы. Как тут быть? 
Ну просто наказание! 
О чём с ней говорить? 
Скажу: «Погода скверная!» 
Ответит: «Да, дурна». 
А вижу: баба верная, 
Степенная жена. 
Сидим мы. Мне зевается, 
Зевнёт она в ответ. 
Тут ужин начинается 
И сон, а там — рассвет. 
Без грусти с ней прощаемся, 
Приду, — молчим опять, 
За стол опять сбираемся… 
Хоть петлю надевать! 
Пошлёшь тоске проклятие — 
И марш с двора чуть свет, 
На рынке есть занятие, 
И дружба, и совет. 
Гуляй, душа родимая! 
Зальёшь глаза вином, 
И грязь непроходимая, 
И пропасть — нипочём. 
  
          1861


Популярные стихи

Александр Прокофьев
Александр Прокофьев «Я поднял дерево...»
Григорий Поженян
Григорий Поженян «Я такое дерево…»
Иосиф Бродский
Иосиф Бродский «Письмо к А.Д.»
Вероника Тушнова
Вероника Тушнова «Мне говорят: нету такой любви»
Сергей Чудаков
Сергей Чудаков «Я тебя не ревную»