Иван
Макаров

* * *

Скучный сад. Островок 
Вожделений и грёз. 
Скоро август. Каток 
Весь травою зарос. 
  
Наш удел – сторона, 
Вековая трава. 
Недалёкий трамвай 
Зазвенел, как струна. 
  
В эти жаркие дни 
Не неверных путях 
Мы одни, как огни 
В казахстанских степях. 
  
Ни кола, ни двора, 
Ни лица, ни венца. 
Скоро август. Пора 
Разбиваться сердцам. 
  
Год глухой и немой... 
...Всем снегам вопреки 
В этой будке зимой 
Выдавали коньки. 
  
И представить нельзя, 
Как у всех на виду 
Мы промчались, скользя 
По холодному льду... 
  
Прохожу стороной. 
Сладок сон наконец... 
Не растопит ли зной 
Льдины наших сердец? 
  
Слишком солнечный час, 
Ослепительный свет... 
Всё растает, и в нас 
Ничего уже нет? 
  
Пламень внутренний жжёт: 
Что, растаянных ждёт? 
  
Жлобство маленьких жертв... 
Все мозги набекрень... 
Скоро осень. Уже 
Уменьшается день.