Акцент-45. Нынешняя публикация Ирины особая, потому что в феврале 2021-го ей исполнилось 45. Прекрасный возраст, который женщины как правило не скрывают. Искренне поздравляя нашего автора с этим действительно особым событием, желаем Ирине любви, стихов и всенепременного отмечания аналогичного февральского Дня рождения в 2066-м году!
Закат
От суток остаётся треть,
Хребет холмов покрыли тени,
Июль. Садится солнце в степь
За погребальные дольмены.
Вскипает пыль в косых лучах,
Трава становится прозрачной,
Земля суха и горяча,
И я глотаю вкус табачный.
Как быстро наступает мрак,
Не успеваешь удивиться,
Так резво прячется в овраг
Мелькнувший хвост степной лисицы!
Но мне привыкнуть не дано
К ежевечерней перемене.
Лишь миг – и вот моё окно
Закрыто чьей-то серой тенью.
Ложусь и я в свою кровать,
Дверной крючок набросив звонко,
Глазами проводив опять
Закатный свет у горизонта...
Ценный дар
Свой дом не узнаю, он стал приземист
До потолка рукой достать, увы…
На пустоши цветёт лиловый вереск,
И уханье полуночной совы
Меня тревожит, сонного и злого.
Не отдохнуть! И не раскрыть окна!
И лик луны размытый и безбровый
Белей непропеченного блина.
Наутро подымусь, всегда ворчливый,
Но на веранде пышет самовар,
И янтарем горят на ветке сливы,
И новый день как самый ценный дар!
Сердце воровское
«Убогий мост, скривившийся немного»*,
Ведёт меня в приречные кусты,
Протоптана короткая дорога,
Наброски на этюднике просты.
Едва видны чернеющие кисти
Нетронутой дроздами бузины,
Я раздвигаю солнечные листья,
Плоды срывая с горечью вины.
Тревожу эту древнюю обитель
Речных богов, что жили до Христа,
Гадая: не несет ли в дом погибель
Украденная ягода с куста...
Но самовар, пыхтящий на дровишках,
Тревоги усыпит и исцелит.
И прочь уходит глупая мыслишка,
И сердце воровское не болит.
___
* Строка Анны Ахматовой.
Шепчи мне, ветер
Шепчи мне, ветер, что жизнь невечна,
Что бренность мира познал сполна.
Я все же буду считать беспечно,
Что после стужи придёт весна.
Кружитесь листья в последнем танце,
И подпевайте всем сквознякам.
А я не верю богатству глянца,
Багрянцу, злату и всем лжецам.
Пусть свет тускнеет, пусть дождь полощет,
И зимний холод мне дует вслед,
Мне в вечность жизни поверить проще,
И в то, что смерти на свете нет.
Глина
Вот она… простой сыпучий камень.
Оживает только под руками
И меняет цвет она наощупь.
Безыдейной станет и попроще.
В ней уже не скрыто сто задумок,
Мир её структурный будет хрупок.
Можно пить из этого кувшина,
Хвост хранить – ослиный ли, мышиный...
Сунуть ветку перекати-поле,
Вывесить её на частоколе...
Впредь она уже не будет глиной.
Ты попей из нового кувшина.
© Ирина Соляная, 2019–2020.
© 45-я параллель, 2021.