Вот она… простой сыпучий камень. Оживает только под руками И меняет цвет она наощупь. Безыдейной станет и попроще. В ней уже не скрыто сто задумок, Мир её структурный будет хрупок. Можно пить из этого кувшина, Хвост хранить – ослиный ли, мышиный... Сунуть ветку перекати-поле, Вывесить её на частоколе... Впредь она уже не будет глиной. Ты попей из нового кувшина.
Популярные стихи