Ирина
Маулер

* * *

Эмиграция – скоро осень, 
Птицы срочно летят на юг. 
Просто в этой стране им очень 
Зябко и неуютно 
Восемь 
Длинных месяцев. 
Ливень в косы 
Заплетает тепла уют. 
  
В ночь из города птичья стая 
Вылетает в края мои, 
И стучат одиноко ставни 
В тех домах, что они оставили, 
Ты не думай, что их заставили – 
Эмигрируют по любви. 
  
Эмиграция – я не птица, 
Но из осени я вольна 
Улететь хоть в Москву, хоть в Ниццу. 
Отчего же ночами снится 
Город, где довелось родиться, – 
Этот город – моя страна. 
  
Буду жить на чужих просторах, 
Загорать у чужих морей – 
И пойму, может быть, не скоро, 
Через год, а быть может, сорок 
Эмиграция – это обморок, 
Это морок души моей.